«А не почистить ли мне чакры?», подумал Вий® и лениво обмахнулся правым хвостом. Левый ему давно ампутировали из-за того, что Сенька-дурак своей щепкой с ядом кукабурре как-то решил сыграть на Вие® в крестики-нолики.
- Почистить, конечно! – произнес какой-то хмыреватый голос.
- Кто ты вообще такой, хмырь, чтобы рассказывать мне про мои чакры?, - ответствовал разозлобленный Вий®.
- Я тебе не хмырь, а хмыриха!
- Настоящая хмыриха? Не верю!
- А придется! Ты чисть свои чакры, чисть. Особенно вон ту синенькую не забудь, над левой верхней чешуйкой.
- Да отстань ты, пока не покусал насмерть!
Вий® утер средний глаз, в котором протекала слеза, и улыбнулся отражению хмырихи в панцире.
- А ничего ведь, умная, должно быть, если уж верхней половиной тела не вышла, - промаршировала стройными шеренгами через его голову и брюхо серия однокалиберных мыслей.
- А ну хватит коситься! – не выдержала умная хмыриха.
- А кто сказал, что я кошусь? – нагло поинтересовался Вий®. – Да было бы на что!
- Как?
- Так!
- Прямо-таки так?
- Так-так-так!
- А ну-ка хватить тикать тут! Как часы, понимаешь ли!
- Я не тикаю, я такаю! – заорал Вий® и тут же подумал, что заблуждался в соотнесении умственных и физических возможностей Прекрасной Ментально Хмырихи. Она легко перекусила его поперек организма и затанцевала румбу.
- Бедный ты мой Виюшка®, вот как с девушками спорить на предмет их красоты! – довольно пела она в ритме вальса на семьдесят две четверти, попутно откусывая от Виева глазного яблока. От этого песенка выходила довольно невнятной.
- Герландия! А-а-а-а-афигенная страна! – провозгласил строчку из весьма известной песни Вий и помер.
Лейко- и лимфоциты в страшной спешке покидали его бренную тушу под чутким надзором хмырихи, которая, помогая себе тросточкой из дерева Дубина, строила эти тельца красно-белого цвета в строго упорядоченную шапку Деда Мороза.
Лес покачнулся и упал, навсегда потеряв своего единственного обитателя.
А хмыриха, нацепив на лысину тельцовую шапку, улетела на поиски новой, более живучей любви.