Всё.
Я сошёл с дистанции. Трибуны неодобрительно загудели.
- Эй, давай, давай, немного осталось! – кто-то решил высказаться.
Если бы в горле было хоть чуть-чуть влаги, я бы высказал всё, что я о них думаю… Козлы! Сидят на скамеечках, с булки на булку переминаются, лимонад попивают, а ты тут корячишься, под палящим солнцем, бегаешь по кругу, с номером на спине, пытаясь добиться цели не только тебе нужной. Эти-то, наверняка поставили на результат забега. И на меня кто-то ставил. А тут я – раз! И не оправдал надежд.
- Слабак! – кто-то не выдержал.
Я уже не бегу, и очень этому мои ноги радуются. Радуются, что – всё, хватит, сбавить обороты!
Ноги, как и я весь, много метров назад поняли, что шансов – мало. Кто-то, с другим номером, с «двойкой» на майке, обогнал меня. Какие-то время-метры расстояние между нами не менялось. Потом постепенно начало увеличиваться. Или он прибавил, или сбавил я – не могу сказать. Я-то – на пределе своих сил, режу воздух собой, а до финиша – ещё метров двадцать, не меньше. А соперник – бежит от меня. Боится, что я первым стану. Но слабый – не убежит от сильного. Значит, он сильнее А я уже, что называется – «сдох»
И, вот, и вижу, как разлетается финишная лента, и не мой номер на майке замедляет бег.
Ноги мои замедляют темп своего перемещения в пространстве… Нет, это не простое словоблудие. Для меня бег – это Искусство. Особое, очень гармонично-грациозное действо, у которого есть свои средства выражения, идеальная цель, масса сторонников и простых зевак. А то, чем я занимался последние минут пять – это не бег, а перемещение в пространстве.
Автоматическое и бесполезное. Всё. Я – не первый.
Выдохся. Но – бежал. Отставал, но бежал. Вперёд. Через «не могу» Несмотря на то, что носок в кроссовке сбился как-то, когда я запнулся на предыдущем круге. Липко и больно было пару минут назад. Теперь просто больно.
Я перешёл на шаг.
Улыбаюсь.
Представляю строки в новостях о Чемпионе: «…и пришёл к финишу первым!»
Несправедливо так. Первым к финишу не приходят, а именно – прибегают. Даже – прилетают. Потому что бегут – все, но кто-то – бежит лучше, крылья ему – и взлетел бы тотчас. А вот второй, третий и остальные – приходят. Потому что не хватило столько сил, чтобы стать лучшим. Или – по каким-то другим причинам.
Не волнуйтесь зрители, и Козлы, среди них сидящие. Я дойду до финиша, не упаду под взглядами вашими, которые - как мешки с песком, тяжёлые и царапают.
- Фу, слабак! – кинул кто-то коробкой из-под поп-корна.
- Силы воли нет! – такой же, кто-то.
Если бы в горле было хоть чуть-чуть влаги, я бы ответил:
- Не знаете вы, слабак я или нет - напротив с кулаками не стояли. Не можете вы о силе воли говорить, потому что не знаете, сколько Сил было вложено, да Усилий прикладывалось! И осталось-то их немного, чтобы впустую расходовать. Для чего?
До последнего момента артерия надежды финишной ленточкой пульсировала - "Да, он впереди, но, вдруг – споткнётся? Или – тоже выдохнется? Или – остановится обдумать что-то… Или…"
Бесчисленные варианты – и все – годились.
Но я дойду до финиша.
Не потому что нужно дойти, сила воли там, и всё такое. Просто там выход со стадиона в спокойную раздевалку и прохладный душ.
У меня есть чёткая Цель.
Мне нужен титул Чемпиона.
Я бежал.
Сегодня не получилось.
Поэтому, я лягу спать пораньше.
Чтобы скорее наступило Завтра.