Меня бесит эта мышь, обосновавшаяся в моем черепе!
Почему я, как падаль какая-то, должен это терпеть?
Впрочем, нет, грызун этот больше меня не тревожит.
Возможно, он спит, а может быть, я действительно умер.
Странно, если ничего больше не будет.
Т.е. я уже не вернусь. "Он ушел за сигаретами" останется вечным ответом на мое отсутствие.
И что же тогда прикажете делать?
Нелепая ситуация, неизвестно, что предпринять.
Умерший слоняется из угла в угол, не в состоянии найти себе занятие, применение или выбрать состояние, в котором он желал бы пребывать хоть какое-то время.
Какое там время? Как он вообще может пребывать, если он убыл, или убился, и даже этой малости не постигает то, что он считал своим разумом. Беспомощная растерянность - его посмертная участь.
Но - не единственная - он хотел бы надеяться.
- Ты хотел?!
- Нет, ни желаний, ни намерений.
- Что же тогда есть? Что вы носитесь, как ненормальный, сядьте!
- Это сложно определить. Мне так удобнее, я пытаюсь сосредоточиться...
- Он пытается сосредоточиться! На чем?! Хотелось бы знать.
- И мне... Дайте мне только эту одну точку, на которой можно сосредоточиться, я все сделаю по другому.
- Заурядное кладбищенское нытье... Обиделся! Что, критики не терпишь? Тоже типичный симптом. Кстати, тебе, случаем, не все равно? Нет? Оч. странно.
- А что, произвожу такое впечатление?
- Напротив, кажешься болезненно уязвимым.
- Ну привет!
Мне кажется, или кот кричит?
Мне кажется, или пол дрожит?
Все темное, меня пот пробил,
Мир кружится миражем ветрил.
Свет мажется, он поток белил,
Всей тяжестью лег на тень и пил.
Соломой бумагой сломалась кость,
Без помощи петь отказался мозг.
- Еще один пиЙит!
- Английская королева с трюфелями за пазухой!
- Где мой аршин?
- Который потерял?
- Аршин проглотить смешно, а ножницы - даже опасно.
- Все они спятили. Яма саженная, яма!
- Где мой аршин?
- Он пуделя ищет.
- Господи, защити и помилуй!
- Поздновато уже.
- Отлично, что некуда торопиться, но скучно, что нечего делать. Так мы все тут?
- Ага. Выпьем за встречу?