Просто жить уже не получается.Смотришь на себя, а всё не так. всё по-другому. И пусто. Пусто, больше ничего, никого. Ударить - это ведь так легко, а вот упасть после удара сложнее. Упасть красиво, не расплескав слёз понапрасну, не расцарапав рук. Нельзя так, наверное. Нужно страдать, страдать всегда, а не так как я. А вот получается ведь. В темноте хорошо, одной. В тишине, в крепости. Убежать бы. Он унижения, которое сама и выдумала. Не убежишь. Завтра встанешь, посмотришь на царапины на руках и дальше пойдёшь. Обида останется, боль не пройдёт, страх увеличится - а делать-то нечего! - дальше пойдёшь. Как всегда. И плевать, что пусто там, глубоко-глубоко внутри, что потеряно то чувство, которое заставляло просто жить. И всё из-зи удара, из-за нелепого молчания. Тишина стпашнее физической боли. Она разъедает. Но там где пусто, уже не страшно. Дальше-то идти надо..