Ольга Фёдорова
Why oh why?..
«Дзэн учит нас: иди до конца, забудь о цели…»
А тебе было когда-нибудь так больно? Вряд ли.
Почему мы не вместе?
Так шепчет ночь. Предательски, на ухо, мешая заснуть.
Почему мы не вместе? Ты знаешь это. Я знаю это.
Это тупик.
Сложно взлететь, когда потолок – это то, во что упирается башка.
Сложно всё то, что мы накрутили, разматывать. Мы и сами не поняли, зачем.
Разматывать сложно…. Конец ниточки в твоих руках, а ты завязываешь ещё пару десятков узлов….
Знаешь, как это больно?
Знаешь, каково наблюдать всё это с безразличной снисходительной улыбкой?
Тебе не очень радостно, тебе тоже не слишком хорошо, но то, что я смотрю на тебя, придаёт тебе силы.
Тебе было необходимо видеть, что я смотрю на тебя.
Господи, как же это больно….
Это тупик.
Когда делаешь всё настолько очевидным, что… тебе остаётся только сделать вид, что это не так.
Как же это больно….
Все говорят – это так легко, так легко…. А ты знаешь, чего стоит такая лёгкость?
Лёгкость стиля. Лёгкость по жизни.
Получив то письмо…. Как же это было больно….
Всего одно слово – нет. И ещё одно – короткое «но…» между строк.
Почему? Почему было не обойтись без этого «но»?
Опять многоточие?
Тебе так надо было видеть, что я смотрю на тебя?
Как же это больно….
Такая лёгкость…. Фантастика! Это потрясающе! Как вам это удаётся?
Такая лёгкость….
Знаешь, всё удаётся, только если пишешь собственной кровью. Вот чем это объясняется.
Может, теперь ты успокоишься?
За всё надо платить…. Собственной кровью.
Есть такая точка у левого виска, стоит только программе немного зависнуть, и…. Это невыносимо больно.
Это «но…»….
Невыносимая лёгкость….
Весь мир сосредоточился в этой точке. Ничем не заглушить эту боль. Нужно долго приходить в себя.
Одно желание: поскорее убить эту боль…. Как же это невыносимо….
Потрясающе! Такая лёгкость….
Ещё немного, и мир так же легко расправится со мной…. Мир не просто давит. Каждый раз – это русская рулетка.
Промажет или попадёт, и это всё закончится?
Били, как никогда близко.
«Но…»
Так легко, так потрясающе….
Но это так, о цене лёгкости.
За всё надо платить. Собственной кровью…. Но это так….
Вот поэтому ты никогда не последуешь за мной…. Это – только моё. Это – только мне.
Больше никто это не разделит со мной.
Я знаю это. Я давно в курсе.
Be alone….
Это не страшно. Так, временами. Когда оглядываешься вокруг, на других.
Но почему, о, почему?!
Почему мы не вместе?
Ты знаешь, почему. И я знаю, почему. Угадай, что я выберу – твоё или моё, личное или общественное….
Мой выбор сделан. Уже давно.
И ничего, что иногда просишь просто обычной жизни….
Без потрясающей, невыносимой лёгкости стиля.
Я хочу слышать тебя. Но не могу сказать ни слова – ты сразу всё поймёшь. Есть у тебя такой дар – угадывать….
Я хочу знать всё. Знаешь, больнее не будет.
Хорошо ли тебе, или это такая игра? Игра в жизнь?
Хорошо ли тебе?
Похоже на то…. Вот и ответ.
А со мной никогда не будет так. Зачем?
Но это тупик, замкнутый круг.
А послать подальше это всё, что, тоже больно? Значит, не только у меня есть эта боль.
Здорово, правда?
Никто её не хотел, а она есть.
Успеть сказать хоть пару слов в промежутке…. Знаешь, в такие моменты, когда мир – это одна точка, просто эпицентр боли, уже не думаешь о том, что надо что-то успеть. Хочется просто прекратить это.
Просто разорвать это всё.
Неужели так трудно всё разорвать?
Видишь, как всё закручено….
Просто приди и посмотри, да? А что нового ты мне покажешь?
Ну, и развлечения у тебя….
Ты ещё находишь это забавным?
Почему? Ну, почему же?..
Хотелось так оглушить тебя, чтобы всё сразу прекратить….
А в итоге – тебе больно, мне больно…. Никто не хотел….
А в итоге – пробили так близко, прямо у виска…. Но снова почему-то не наверняка.
Как будто мне есть что ещё сказать….
Тебе не жаль слов….
Таких, как «не бери в голову», «долго объяснять», это когда в этой самой голове только и стучало:
Что с тобой?
Что с тобой?
Что происходит?
Что мне сделать?..
Видимо, объяснять было долго. Надеюсь, что теперь у тебя всё отлично. И ты можешь рассказать обо всём смело, без страха….
Но почему? Почему не мне? Мы – друзья или нет? Мы – кто?
Мне уже приходилось умирать. Тысячи раз. От этих слов.
Так же, как и тебе.
Надеюсь, тебе уже не больно. Тебе хорошо. Есть чем заняться и кем, по крайней мере. Это многое оправдывает. Это оправдывает всё.
«Невыносимая лёгкость бытия…»
Ни на что времени нет.
На меня бы тоже не было времени, правда? А я тут, понимаешь, тонкая натура…. Одна добрая фея туфельки хрустальные раздавала, ну, и я тут – под раздачу. Золушок, блин.
Приезжаю на бал, все тут же узнали, посмеялись: «О! Ба! Золушок, а ты чего это так разоделась-то? Во прикол! Пришей пуговичку – вон, оторвалась, а то торчишь тут без дела…»
При таком раскладе моя карета досрочно стала тыквой. Ведь все знали, что это – тыква. Зато прикололись….
Ты никогда не последуешь за мной…. Ясно, почему. Неясно, куда.
Ответов нет.
Просто это – тупик.
«Если бы курица была свободолюбивой, вольной птицей, она парила бы на огромной высоте, а люди были бы лишены куриных яиц…» Круто, и всё такое.
Ни о чём не жалей – всё вышло правильно. Каждому – по делам его.
Но почему же так…. А, ладно. Не привыкать.
Смириться и исполнять свой священный долг…. Ах, ты, опять срываемся на этот дешёвый пафос.
Извини, на тебя опять нет времени…. Ну, ничего, не страшно – переживём….
Твой шаг назад – он очень вовремя. Заметь, первый шаг тогда был сделан не мной. Мне действительно хотелось обо всём забыть.
Хотя ты можешь сколько угодно уверять меня в том, что это – из-за морально-нравственных чего-то там.
Но ведь тебе хорошо…. Зачем всё портить? Хотя попытки были – ну, характер склочный, премерзкий….
Так что не доставляй мне такой радости. Пусть лучше будут эти беспокойные «почему»….
И не будет так больно….
Будет, пока это не вырезать.
Странно, всё так ясно, что просто наверняка привело в тупик.
Это было для тебя неплохим развлечением, правда? У тебя был готов билет в первый ряд специально для меня – ну, чтобы лучше видеть….
Ну, сил нет уже, правда. Руки устали аплодировать.
Я не люблю театр.
Это не мой спектакль. Играй, если хочешь, но я не хочу сидеть в первом ряду.
Ты видишь, ничего нельзя изменить. Не стоит и пытаться, ведь это тупик. И это – опять боль…. Никуда от неё не деться, она везде найдёт.
Может, и вправду стоит разобраться, подумать, поговорить? Дело кончится слезами? Катарсисом? Или ещё чем?
«До свиданья, make-up, до свиданья, make-up…»
А потом – снова тупик.
Замкнутый круг….
Что-то меня заклинило, повторяюсь уже…. Надо успеть сказать ещё пару слов.
Хотя… ты ещё сомневаешься?
Пусть хоть это сделает тебя счастливее. Или сознание того, что я не собираюсь ничего предпринимать.
Это у вас – одна жизнь.
А тут – совсем другие песни….
Это понятно. Все вопросы сняты.
«Oh show me the way to the next whisky-bar
Oh don`t ask why…»
WHY OH WHY?..
Не вспоминай о прошлом.
Не зови прошлое.
Не пытайся вернуть прошлое.
Всё будет так и только так, как есть.
Не нами это придумано. Не нам и разрушать.
Это – навсегда. Назад хода нет.
Банальные фразы, написанные собственной кровью….
Вернуть нельзя. Прекратить тоже нельзя.
Билет в первый ряд не хочу.
Всё равно ты ничего не объясняешь, ни о чём не говоришь.
А я – ломай голову, что да как.
«Хотя бы посмотреть на тебя…» Ну, зачем? Всё ведь по-прежнему.
Жизнь продолжается.
У меня ничего не изменилось.
«Невыносимая лёгкость бытия…»
Приходишь к врачу, а он: упс, а что ж это вы? Если сейчас не соберётесь, потом будет поздно…. Ну, производителя надо искать, хотя бы….
Цена успеха. Невыносимая лёгкость. Мир – в одной точке.
Хочется просто всё прекратить.
Действительно, даже говорить не обязательно. Всё и так ясно.
Увидеть…. Вот твой мимолётный каприз. Зачем? Для меня – билет в первый ряд….
Ну, послушай, это так невыносимо…. Как же это больно….
Ну, почему это случилось со мной?
Ну, неужели сложно понять, как мне больно?
«Carry me carry and take me away…»
Ну, почему?..
Не уйти от себя….
Хоть бы просто всё прекратить, если бы услышать это от тебя….
Но нет. Тебе, наверное, нравится. Все твои проблемы – от твоих же импульсивных поступков….
Но всё же хочется верить, что тебе хорошо.
«Take me, caravan, yes I know you can…»
Подальше отсюда.
От тебя.
От этого всего….
Невыносимая лёгкость….
Свобода….
«А потом они сдали бутылки и жили долго и счастливо…»
7.11.04