Сегодня небо, как всегда, другое, оригинально отличающееся от предыдущего, такое разное и непредсказуемое… Вот здесь оно темно-серое, сердитое, мутное, а чуть подальше вдруг открывается клочок ярко-голубого, наивно-доброго цвета безупречности, а между – четко-белая полоска, похожая на размытую застывшую молнию. Она незаметно тает. А вот облако, как лохматая пыль, оно почти белое и совсем легкое, тонкое, как рваное одноразовое полотенце. Хочется взлететь на него, разлечься-растянуться, улыбнуться по-кошачьи и, играя невесть откуда взявшимся локоном, лететь, лететь... Пролетать сердитые тучи, дышать их злой пылью… И вдруг попасть в размытую молнию, быть ослепленной, раздавленной, но станет легко. Совсем-совсем. И достичь верха блаженства, попав в лазурную гладь, рассмеяться и вспомнить какую-нибудь шутку. И сверху взглянуть на море. А оно сегодня как я, как мое сердце, мои мысли, моя душа… Сизо-серые волны с грязно-белыми барашками. Неприветливый шум. И ветер.
Кончики пальцев на ногах замерзли. Где же я окажусь сегодня, в небе или в море? Нет, не под землей, не надо злых козней и страшных сказок про чертей. Море шумит… или зовет… Ветер срывает шаль… Не дам, зачем она тебе? Ведь я замерзну, дурак. Видишь море? Ах да, ты же с ним каждый день. Оно тебе надоело. Ты глупец. Как может надоесть море и закат, пусть холодный и сизый, затянутый рябью… Скоро потухнет солнце. Зачем же? Синие, фиолетовые, оранжевые, розовые, красные, сиреневые волнистые полосы растекаются по горизонту, обволакивают солнце, тянут ко мне свои ниточки, баюкают. Чуть заметный мираж колеблется на солнечном диске, еле уловимо зовет за собой.
И все же ты глупый, ветер. Куда ты гонишь-то меня? Я останусь здесь. Потому что сегодня тот самый день.
Прибой тихонько и страстно рычит. Осыпает мелкими поцелуями камешки на берегу. Подмигивает и хитро улыбается. Волны, как события жизни, как сама жизнь. А из чего состоят волны? Из пены, соли и зеленых чернил, из мелких медуз и красивых маленьких рыбок. А где кончается море? Правильно, на пляже. И потому я здесь. Так нужно. Здесь, и скоро, кончится мое море, так сказал белый врач. Сказал: «Вот. Доигрались, милая девушка…», - да какая, к черту, разница, что сказал. Сигарета есть, одна, мне не нужно больше. Мечты сбылись. Надежды оправданы. Море у ног. Жизнь удалась.
Заснула девушка в черной шали на берегу моря. И не проснется – так сказал белый врач.
http://www.proza.ru/2004/11/01-86