От дома к лесу тропа широкая и всегда оживленная. У тропы – яблонька, всего в рост человека. Не надо тянуться или наклоняться. Крепко корни в землю, маленькие ручки вверх, к небу раскинула. Любуются друг другом.
Маленькая, светлая и яблочки краснобокие родила. Берите, кто хочет. Кто-то подошёл, обрывая листья и швыряя яблочками в деревья. Потекла слезинка по стволу – ведь она была такая маленькая, не ожидала, потому никого не боялась. И вдруг такое. Вздрогнули остальные ручки в момент боли и снова к небу. Как буд-то ничего и не было.
Прошло время. Как-то зимой машина наехала: шофёр был пьян. Почти переломилась. Сломались ещё несколько ручек, но корни спасли. Стояла до весны, согнувшись. Сломленные ручки при ветре друг о дружку бились, пока сердобольная старушка не оборвала их вместе с лоскутами живой коры. В общем, к весне у неё осталась одна ручка. И вот я её увидел. Ручка вверх, краснобокие яблочки всем – берите.
Зачем же всё так случилось? /бывает, скажите/. Вот бы нам так.
_____________________________________
«Не мешайте мне», - сказало старое дерево.
Когда не даёшь плодов, легко говорить. Ведь за каждым плодом нужно следить. Поэтому и торопишься. Один червивый, другой под листом оказался, потому не дозрел, третий, поскольку эта цифра общедоступна, видите ли, вообще не захотел из цветка выйти /так и остался им/. Вот так всю жизнь в суете. Ведь непорочных НЕТ. Все это знают, но есть пороки, которые нельзя афишировать. Думаешь об этом, но не делаешь.
Старое дерево всё это знало, но не рожало.
______________________________________