Уходят, уходят поэты
В холодную серую осень…
А за спиной где-то лето
О котором не вспомнят, не спросят…
Уходят в зиму поэты,
Сжигая кресты и иконы,
Стихи их канули в Лету,
И о смерть разбились законы…
Уходят без слов, без прощаний…
Уходят… И каждый уносит в себе:
Боль, бессмысленность обещаний
И непокорность судьбе…
Уходят… И оставляют память
О них, еще живущих рядом,
О них, еще вполне реальных,
С тяжелым, обреченным взглядом…
Уходят… И он ушел точно также
В бесконечное, непознанное НИКУДА…
И в сердце боль, нестерпимая тяжесть,
И ночь, и улица, и город, и Нева…
Уходят… Словно и не были…
И он ушел… Кричу я: «Расскажи,
Как в глазах твоих карих жили
Убивая тебя этажи…»
Уходят в потоке ливней,
Уходят в другую эпоху…
Стихи их как откровенья
От которых так странно и плохо…
Уходят, не возвращаясь,
Не простясь да и не простив…
Уходят… Ничего не обещая
И о всех на свете забыв.
Уходят, унося израненные души,
Уходят, унося с собой печаль…
Ни стона, ни крика город все звуки задушит…
И падшего ангела будет не жаль…
Уходят, но в памяти потухшего костра
Еще живут уже потерянные где-то
Поэтов светлые, простые имена,
А лица их жестоко позабыты…
Уходят, балансируя на грани
Существованья и небытия.
Уходят, растворясь в тумане
Никого с собою не зовя.
Уходят, вслед глядят проржавевшие крыши
И улицы холодных городов,
И только где-то тихий-тихий слышен
Звук до боли знакомых шагов.
Уходят, тихо, быстро, осторожно
Как мы с тобой когда-нибудь уйдем
И будет на душе тревожно,
И город будет вслед шуметь дождем…
Уйдем оставив недописанными письма,
Уйдем, оставив тысячи стихов,
Лишенных хоть какого-нибудь смысла…
И паутину непонятных слов…
Уйдем, как они уходили
В безумную, нервную осень
И те, кто когда-то любили
О нас не вспомнят, не спросят…
Забудут… ложь привычное te quero…
Еще один поэт ушел
Он не последний, впрочем и не первый,
Кто что-то здесь оставил и где-то там нашел…
Уходят, … И в душе поэта,
Где Ад и Рай напополам
Немного не хватает света
Как впрочем не хватает и тепла…
Уходят… И уже не здесь, а где-то
За гранью нашего с тобою бытия
Растаяло языческое лето
Их за собою уводя…
Уходят… Их души как в чистое поле
Из бренного тела уносятся к свету,
Уносятся ввысь, на свободу, на волю.
Из мира уходят, уходят поэты…