Не умею я писать автобиографии.
Да и что в них писать?
Родился – влюбился – женился? Не, не пойдет...
Родился – учился – обозлился... Ага, еще лучше!..
Родился – окстился – веселился – напился – матерился – отвалился...
Стоп! Это уже слишком!
Так нельзя, серьезное же дело!
Все! Сосредоточился, пишу.
Родился в Прибалтике, но не прибалт.
Рос в Украине, но не украинец.
Живу в Израиле, но не еврей...
Не то! Все не то!!!
Как же эти биографии-то пишут?
Тем более, авто... – матические? авто-ремонтные? авто-номные? авто-ритарные? авто-мобильные? Тьфу ты, эк меня понесло! И снова не в ту степь...
Я какую автобиографию пишу? Творческую! Значит, будем писать о творчестве.
В пять лет, сильно впечатлившись падением собачки с катера в Балтийское море, я написал свой первый рассказ. За ним последовала сказка, на деле – грубейший плагиат, но прошла на «ура», ибо сказка была малоизвестной.
Вундер-киндер, блин! Сейчас я безумно рад, что рукописи не сохранились.
Ну действительно, что может дать такая дама, как Муза, сексуально безграмотному младенцу? Правильно, ничего. Потому и ушла.
И бродила где-то почти 30 лет. А потом вернулась и навеяла мне нечто та-акое сексуальное...
Что сказать, нравится мне эта дама! И чтобы она не сбежала вновь, я время от времени развлекаю ее фантастическими рассказами, чтобы ей казалось, будто у меня и вправду есть некое ЗНАНИЕ.
Которого нет...
Но Вы не говорите ей об этом, пожалуйста!
Она такая симпатичная, жаль будет, если снова сбежит!