Олег Барабанов
Silva sacrata. Чанктонбери Ринг.
О кельтской культовой роще на вершине холмов я узнал не сразу. Только на третьей или четвертой конференции. Вон там, поломанные деревья вдали, на горизонте. Но зима, грязно, в нашем поместье так тепло и уютно, его аристократическое безделье и фланирование по дорожкам парка завораживает. Лучше я зайду в пустую норманнскую церковь, поброжу над могилами рыцарей или схожу в соседний Стейнинг выпить "локал эль". Бог с ней, с рощей.
Пришла весна. Я лечу из Венеции в Лондон. Совсем как белый человек, и белее не бывает. Дорожки просохли, солнечно. Благость Южной Англии во всей красе. Зачем мне послеобеденная сессия? Беру нарисованную карту - и в горы. Какая-то ферма, коровы и лошади смотрят из загона, затем домики, даже и деревней не назовешь. Хорошо, наверное, жить так, один на один с природой, накупить в городе книжек, чтобы скучно не было, и думать о вечном. Нахожу тропинку в горы, лезу. Начинается лес, старый лиственный лес, но по весне оживший, зеленый. Крутая петля на подъеме, лысая прогалина в лесу. Догоняет гречанка с нашей конференции. Женщина на пути в священную рощу? На пути друидов, фактически. Ну ладно. Идем вместе, поднимаемся на вершину гряды. И тут - случается непоправимое. Никогда не думал, что дойдя до цели, нужно оглянуться. Через правое плечо, правда. Мы не оглядываемся. Прямо перед нами широкая дорога. Поля и лужайки вокруг, где-то вдалеке Ла-Манш (еще не виден, но уже чувствуется). Ну и роща, ясное дело, должна быть там. Идем. Долго идем, час почти. Рощи нет. Карта нарисованная, ничего по ней не понять. Ла-Манша, впрочем, тоже нет. Дорога в никуда. Устали до смерти, понимаем, что и вечерний семинар прогуляем, а то и без ужина останемся. Решаем вернуться. Еще час - назад. Подходим к краю плоскогорья, внизу уже лес, и вдруг видим, сбоку, над ложбинкой, правильный круглый холм, и на нем - старые изогнутые деревья. Так вот ты где, путь истинный. Подходим, ураган был лет пятнадцать назад, поломал, искорежил деревья. Все обнесено колючкой, вместо старых посадили новые саженцы, просят не топтать. Любуемся на виды вокруг и уходим. И ничего не чувствую. Не открылась роща. Ну, опять же, Бог с ней.
Проходит время, бегут конференции. Смотрю на рощу снизу из парка, но лезть наверх совсем не хочется. Однажды покупаю в Стейнинге, в местном музее, брошюрку о святилищах на гряде холмов и вообще о кельтском присутствии в Сассексе. Там и про нашу рощу Чанктонбери Ринг написано. И раскопки там были, и римляне там храм строили. Интересно, в общем. Лежу в Москве, читаю об этом. И как лорд Горинг, владелец поместья, в восемнадцатом веке буковые деревья сажал на месте старых. (Их-то уже ураган и поломал). И что Голсуорси об этом писал, и у Форсайтов в этой роще любовь приключилась. И тут зовут на очередную конференцию. Решаю - полезу на рощу.
Февраль, промозгло, сыро, но ничего. Знакомой дорогой - через ферму, через хутор - подхожу к подножию гор. И тут - лес совсем другой открывается. Мрачный, мшистый, толкиновский. Глубокий, насыщенный коричнево-желтый цвет стволов и листвы опавшей. Иногда матово-бордовый. И зеленые, бледно-зеленые прожилки мха. Серое облачное небо над этим. Серая лысая прогалина. Поломанные изогнутые деревья. Делаю фотографии, одну за одной. Никогда так сильно не чувствовал мистику леса. И ведь не чаща же, и деревья редкие, и окоём не замкнут - поля и дома внизу видны, но всё же. Зябко становится, но интересно - если так-то встречает, то что впереди. А дорога - The Road Goes Ever On. Влезаю на вершину гряды.
Теперь всё, как надо. Оглядываюсь назад и вижу рощу. Вот она. Никого вокруг, только стадо овец пасется в ложбине. И ветер какой! Сильный, гулкий, но не сбивающий с ног, не валами, дух не захватывающий, а постоянный, равномерный, тяжелый, можно сказать - изначальный ветер. И небо над ним - серое, в клочных облаках. У Великовского вычитал - в древней Мексике были предания о временах, "когда небо было низким". Здесь небо не низкое, но земля высокая, и потому кажется, что близко к небу. Вот прыгни только, продерись сквозь ветер. Подхожу к холму. Деревья (физически чувствуется) - дрожат от ветра. На тонкой струне дрожат. Сквозь облака прорывается даже не само солнце, а полосы света солнечного - уже низкого, предзакатного. Вот он, изначальный Запад. Закат над кельтской культовой рощей. Пролезаю сквозь колючую проволоку, захожу вовнутрь. Там новые саженцы, тоненькие-тоненькие, между ними - малинник какой-то, кусты колючие. Собираю черепки и листья, немного керамики, если приглядеться, можно найти - раскопки же были. Делаю фотографии. И чувствую - сильнее и сильнее - мощь, мощное и мрачное чувство, огромную энергетику места. Когда ехал в Гластонбери, тоже боялся этой природной энергии, но там она светлая очень, радостная, а здесь глухо, тяжело, давяще. Колючки вокруг, вид, как у болота - на вершине горы. Гиблое, в общем, место. Голова немного кружится. Выбираюсь из рощи наружу. Решаю обойти ее кругом. Вспоминаю, как в средние века местные жители боялись - если обойти Чанктонбери Ринг семь раз, то появится дьявол. Идешь, над тобой - буковые стволы изогнутые, под тобой - далеко внизу - мир земной живет своей жизнью. Одна из деревень даже Вашингтон называется. Только не D.C, а West Sussex. И ветер-то всё время вокруг. Даже не дует, а обволакивает.
Вдруг появляется путник, аккуратный такой старичок, на Архитектора из "Матрицы" похожий. Идет навстречу, обходит с другой стороны. Я-то неосознанно пошел против солнца. Здороваюсь с ним. Обхожу рощу, один раз. Вижу, что вдали появляется мужик с черной собакой. Не пудель, но черная. А что же будет, если семь раз обойти? Ну его, блин, на фиг. Спускаюсь в ложбину, стадо овец подошло как раз к дорожке, смотрят недобро. Боязно, кто их знает, прохожу сквозь них. Овцы разбегаются. На другом краю ложбины оборачиваюсь, чтобы прочитать на стенде про рощу. И вдруг вижу - стремглав ко мне несется черная собака. Не лает, ничего, только бежит сквозь ветер. Да, думаю. Собака подбегает и носится туда-сюда. За ней хозяин. Так и идем, параллельным курсом. Спускаюсь в лес, и домой - в поместье. Хватит на сегодня.
Потом в Москве проявил фотографии. Показал их знакомым - всех до одного жуть пробрала, говорят, как из фильмов ужасов. Вот такие вот силы природы. Священная роща. Silva sacrata.