Ночь умерла тихо.
Незаметно разменяв темный драп на белесую муть рассвета.
Ниспослав воздушный поцелуй, бесчувственно разбившийся о холодную плоскость стекла.
Осенние ветры смерти унесли ночь с собою. Не спросив нашего согласия, заменили уютную тьму тусклым саваном раннего утра, в чьих прорехах сквозит жалкий трепет последней листвы.
Тонкий выдох ласкает плечо.
Спи, милая.
Спи.
Жестокие ветры, укравшие проблески лета, не в силах проникнуть в наши сердца, смыть теплую радугу воспоминаний. Им нет хода в чертоги душ, что свято хранят вечерние напевы июньских звезд, рубиновый отсвет заката в неспешных водах реки, счастливое многоголосие лесных птиц… Угрюмые вестники севера по-прежнему не властны над нами.
А потому, спи.
Сезон увядания не затронет нас.
И так будет всегда.
Покуда мы вместе.