Олег Барабанов
FOLIA CADUCA.
Святой Грааль и Аббатство Гластонбери.
It's a long way to Tipperary,
It's a long way to go...
До Гластонбери путь не ближе. Два часа до Бата на раннем поезде. Затем пересадка на автобус до Веллса, еще полтора часа на нем, и оттуда - полчаса до Аббатства. Далеко в пространстве земли, и еще дальше - по пути духа. Все, как в "Парцифале", - Святой Грааль не пускает к себе недостойных. Один раз уже приготовился, были полтора пустых дня перед конференцией. Скачал с интернета все карты, все расписания автобусов, всё. В осенних туфлях по январскому морозцу - в аэропорт, и - @#$%^, рейс на Лондон отменен. Хваленые Бритиш Эйрвэйз, блин. Вместо Гластонбери - ночевка в шереметьевском Новотеле. С шестого на седьмое января - в ночь перед Рождеством. Вий, конечно, вокруг не летал, и вареников не было, но так - сюр полный. В полночь пьем пиво "Балтика" с товарищем по несчастью, отмечаем национальное Рождество и любовь к Родине. Утром - в Лондон, но увы, уже не в Гластонбери. Время ушло.
Потом еще пару раз - свободный день в Лондоне. В глубине сердца слышу: "А может, в Гластонбери?" Но нет, подступает лень, мысль уходит, и шопинг на Oxford Street заменяет пытания духа.
Через два года только - путь открылся. Калейдоскоп вокзалов, термы Бата, собор и лебеди в Веллсе, последняя пересадка, и - высокий холм с готической башней на горизонте. Все ближе и ближе. Часто бывает, что едешь в город, и до самого вокзала не знаешь, какой он. Гластонбери - другой. Его видно. Видно заранее, и все полчаса дороги ты готовишься к встрече. Вот ведь он - изначальный Запад, мистический Аваллон, Острова Блаженных и ключ к Потустороннему Миру. Прямо перед тобой.
Подъезжаем, улочки городка заслоняют и холм, и башню. Выхожу у ворот Аббатства. Солнечно. Солнечно и свежо. В сувенирном киоске покупаю изображение рыбки на камне - раннехристианский ИХТЮС - может, с таким же камешком и Иосиф Аримафейский сюда приезжал, привозил Святой Грааль со священной кровью. Вхожу в Аббатство - одни руины. И здесь протестанты-варвары постарались. Брожу по лужайке, фрагменты собора, фрагменты келий, священный терновник - изогнулся весь, искривился. Вижу табличку - здесь была могила короля Артура и королевы Гиневеры. Просто, и проще не бывает. Руины алтаря, руины стен, деревья вокруг. Могилы нет, остался лишь миф и память. О доблестном короле и прекрасной королеве. О лучших рыцарях и Круглом Столе. О Мерлине и фее Моргане. О волшебном мече и силе заклятия. О любви - безрассудной и пламенной. Погубившей всех, и об одной могиле - соединившей здесь разлученных супругов. Красиво, как сказка.
Хожу по траве, нет, по полу Собора, и замечаю опавшие листья вокруг. Подобрал один, красивый коричневый лист, чуть влажный от росы. Потом еще один. И вдруг - меня пробивает - опавшие листья потустороннего мира! На острове Аваллон! Такая мистика, что и не снилась. Такая символика, что сердце скачет. Собираю букет из листьев. Бережно, ведь они - оттуда. В памяти крутится строчка: Листья - это письма лета, что остались без ответа, что летят без адресата... (прости, высоколобый читатель, не о Вагнере в тот момент вспомнил, а об "Иванушках Интернешнл"). Собираю листья. Если и происходит инициация, то именно так.
За Аббатством - Источник Чаши. Здесь Иосиф зарыл Грааль, и Кровь воплотилась в воду. Вода рыжая-рыжая. Написано, что с отблеском крови. Пью ее и иду дальше. А дальше - холм. Крутой и высокий. Когда-то на месте равнин и болот здесь была сеть озер и каналы к морю. Холм был островом, самым высоким посреди других двенадцати островов. К нему-то и причалил корабль Иосифа из Аримафеи. "Белым был этот корабль, белым и стройным". И остров Гластонбери стал островом Аваллон.
Крутая тропинка, череда паломников, какие-то хиппи жгут костер на склоне, и вот - вершина. Руины квадратной башни - а когда-то здесь был монастырь Святого Михаила. Много бы я отдал, чтобы пожить в таком монастыре. А ветер! Сшибающий с ног, звенящий снаружи, гудящий внутри башни. Вся земля вокруг - под тобой. Ты достиг цели. Паломники сидят вокруг башни, молчаливо, с огнем в глазах. Именно паломники, простой турист сюда не полезет. Решаю три раза обойти башню, но - путаюсь в счете. Неисповедимы пути Господни и неизвестен Промысел Божий. Появляется собака (не черная!). Бегает по вершине, лает. Вдыхаю воздух и спускаюсь в мир. Посвящение листьев дополнилось конфирмацией ветра. Нет ни мыслей, ни слов. Только полнота на душе. Полнота и исполненность.
Рюмка коньяка в придорожном баре, и снова в автобус. Замечаю девушку, которая была на вершине. Пересаживаюсь в Веллсе, и она тоже. Хочется заговорить, но - английское privacy. Слежу за ней взглядом. Она выходит где-то в пригороде Бата. Вспоминаю о Парцифале, не задавшем вопрос из ложной скромности. Ну, значит так и надо.
В большой коробке с туристскими буклетами у меня лежит книга о Гластонбери. В ней заложены листья. Простые листья, но они мне очень дороги. Это опавшие листья с Островов Блаженных. Folia Caduca Beatorum Insulis.