Когда чувствуешь усталость, хочется бросить все к чертовой бабушке и уехать, умчатся в страну детства, где ты всегда был бодрым и шустрым, и каждый день был "сегодня". Не важно какое было время года, день недели или время суток - ты жил сегодняшним, сиеминутным. Оно ушло. Оно ушло? Нет, просто оно затоптано взрослыми и их правилами. Ты до сих пор думаешь: "почему я должен следовать их правилам, почему я должен собирать плоды их труда?" Ответов нет. Они требуют от тебя невозможного. Они требуют, чтобы ты принял их истину. Их слова, их утверждения, их законы, их науки, их технологии. Они впихивают в тебя всякую, нужную им информацию. Ты выталкиваешь что-то, но вскоре на это место ставят новые мысли и идеи. Их мысли, их идеи. Идеи западного мира съедают тебя заживо.
Усталость твоя достигает пика. Ты устал сопротивляться накоплению новых данных. Ты, словно Джонни-мнемоник, который появится вскоре (в 2015 году кажется), хранишь все нужное кому-то, выплевываешь это частями и получаешь вознаграждение за такую миссию. В качестве оплаты ты получаешь деньги, мертвую ценность бытия. В качестве последствий в тебе скапливаются неврозы и стрессы. Ты знаешь, что это приведет тебя к одному из широкораспространенному выходу, название которому "смерть". В любом случае твоя участь предрешена. Ты с рождения набит знаниями о смертности, о болезнях мира сего. Они живут в тебе миллионами нейронов.
Уехать! Умчаться! Подальше от человечества. Быть исключенным из общества. Ты связан. По рукам и ногам. Проводами и веревками. Ты подвешен и подключен к электрическому стулу. Но еще жив, ты живешь словно труп. Ходишь, ешь, пьешь, дышишь… В тебе любовь живет волнами. Приливы воодушевляют и ты пылаешь жизнью, сияешь оптимизмом. Отливы заставляют укрываться в тихой и спокойной норе, в тебе угасает взгляд, ты вооружаешься цинизмом, сарказмом и фальшью, для защиты, только для защиты.
Твой побег из цивилизации не удался. Август стал для тебя прохладным адом. Тебя тянуло уйти навсегда. Навсегда покинуть этот мир. Разукрасить стены времянки старушки, в которой не было ничего от современного. Единственный человек, который не требовал ответной любви, это твоя бабушка. Она наполнялась неимоверной энергией от твоих проказ в детстве, она упорно ждала твоих возвращений в лоно природы. Сельская жизнь прельщает любого поэта. Нет суеты, нет толпы, нет всепроникающей пустоты общества.
Твои воспоминания. Сколько в них красок? Бесконечность… Вечность… Слишком слабая попытка охватить их такими понятиями. Ты увиливаешь от них, но не получается - они вокруг тебя. В каждой травинке, в каждом цветке, в каждой букашке, в каждом дереве, в каждом доме, и, когда ты пересекаешь кладбище, тропою, что ведет к хате, с тобою общается история. Ты вдыхаешь чистый воздух. Тебе не страшно сидеть на могиле во время сумерек, ты не боишься умерших, тебя больше страшат живые трупы, бродящие по городу, из которого ты не смог таки умчаться…
Куда не пойдешь, везде ты был, но не все видел! Ты не видел тех прекрасных таврийских прерий, что были до того, как цивилизация затопила их своими грязными водами. Ты не видел рыбешек, плавающих в прозрачной воде, воде многих и многих речушек. Ты чувствуешь победившую смерть в твоем отце, он пропал, затерялся в трущобах жизни. Его детство было богаче твоего, поскольку он родился и прожил детство в этом селе. Здесь такой простор для души!!! Невероятно!!! Ты знаешь, что отец твой был в юности художником, ты прочитал его книги по живописи. Но их уже нет. Они сгорели в огне печки. Ты чудом спас письма, редкие письма. По ним ты восстанавливал в детстве жизнь отца. И тебе она казалась волшебной.
Но Боже! Как же сложны перепитии этой жизни. Ты знаешь, что ты был зачат случайно. Твоя мать тебе это рассказала совсем недавно, ты задал ей всего только один вопрос, а она… точнее мать сказала одну фразу (после прочтения твоего журнала "EGO", она редко читает, точнее совсем не читает): "Какой же я была дурой, что испортила себе жизнь. Видишь какие в этом журнале красавицы, я такой была в молодости, да испортила сама себе жизнь". Испортила тобою. Но сейчас то она не думает, что ты был случаем.
Ты знаешь еще одну страшную вещь. Ты ее узнал, копаясь в старых письмах у бабушки. Это ты узнал давно. Лет в 15 наверное. В одном из писем отец писал бабушке, что у мамы был выкидыш. В году 1981. На 7 или 8 месяце. Это мог бы быть твой брат. А ты, кажется, тогда уже хотел сестренку. Сестренку показали в 1984 году. Но и она не стала до конца Твоей. Ее, по забывчивости, назвали не так как ты хотел. Ты хотел Екатерину.
А вечерами ты играл в классики по правилам Кортасара. Тебе нравилась мысль о встречах случайно. Свиданиях от случая к случаю. Без точного времени и без определенного места. Ты живешь ими каждый день, встречаясь со своей тенью днем, а ночью ты ищешь внутренний огонь на стенах бабушкиной хаты. В тебе проносилась поэзия, ты ее не задерживал, ты наслаждался ею. Время от времени хватался за ручку, но рифма не слушалась ее. Только отстраненно ты пел внутри. Душа летела пылая от воодушевления новым смыслом бытия. Ты проигрывал снова и снова мелодии трех поэм. Одна из них, тихая и спокойная, временами меланхоличная и немного депрессивная, она воспевала твою недавнюю жизнь в тишине. "Немая муза" - это гимн твоей молодости. Это был первый августовский камушек в осеннем ожерелье.
Безудержные поиски своего места в жизни. Но поиски на пустом месте и без определенных целей и требований. Пальцами в разные небеса. По одному на каждое. Пассивность бытия, очень схожая с размышлениями главного героя "Наивно. Супер".
В тебе была одна очень сильная уверенность, которая и дала тебе билет в будущее. Уверенность в том, что работа программистом дает относительную независимость и свободу. По сравнению с другими профессиями. К тому же она - одна из хорошо оплачиваемых.
Эта уверенность стала для тебя наркотиком. Ты стал виртоманом. Теперь для тебя внешний мир перестал быть ценной находкой. Там для тебя одни разочарования. А сбежать от него ты уже не сможешь. Ты пьянеешь от одного желания быть вне досягаемости физических сил. Твой монитор опьянел от твоего дыхания. И ты пишешь вторую поэму "Пьяный монитор". Твой вечный друг. Твое "окно в Европу". Твои "The Doors" открыты для выхода в мир иллюзорного мира. Сюрреалистичная судьба под психоделический рок. В тебе живет еще 15-летний мальчишка, открытия за открытиями.
Рембо - твой персональный Христос.
Ты шагаешь семимильными шагами. Меряешь время глотками чая. Зеленого чая. Ты знаешь настоящее значение прозвища "зеленый медвежонок", которое дала тебе Женщина. Молодой и неопытный, "зеленый" юнец, наивный по-суперски с повадками медвежонка. Наступаешь на ножки, смотришь прямо в глазки, неумело мырчишь себе под носик, настраиваешь на общение свои ушки и язычок, невпопад задаешь вопросики и рассказываешь всякую бредятинку. Но ты тем самым не вписывался в описание обычного мужлана, с повадками кобеля и привычками казановы. В тебе не было никакого шарма, но притягивал словно вечный магнит. В одни мгновения в тебе жил ребенок, в другие нечто божественное опустошало твои зрачки. Ты думал ни о чем и обо всем сразу. Твои слова были несуразны, но проникали в самую суть.
Женщина эта вложила в тебя Слово. Она вывела тебя из виртуальности, она вселила в тебя Любовь. А может просто показала дорогу? Ты скучаешь за ней? Не надо. Прошу не грусти. Это было, а значит Это есть. И Это всегда будет в тебе.
И что? Что теперь? Ты заражен! Ты заражен навеки. Навсегда в тебе Любовь. И тебе Хорошо. Это похоже на счастье, но ты не хочешь видеть счастья только для себя. Ты хочешь, чтобы все были счастливы. Ах, почему же им не понятно, что такое есть Любовь?
Ты устал. Ты любишь. Ты счастлив. Ты сумасшедший, мой дорогой Ли.
И у тебя раздвоение личности в словах. Ты не умеешь писать "Я". Ты отказался от него. Ты разрушаешь свое эго ежедневно. Ты хочешь быть всем и всеми. А точнее ты хочешь быть самим собой. Ты временами кричишь тихо на себя, но ведь никто не услышит этих криков. Зачем? Зачем кричать всем о том, что они возвели в ранг недоступного и невозможного. Любовь сама по себе прийдет в каждого. Для этого нужно лишь их желание. И ты хочешь написать третью поэму. Ты решил назвать ее так, чтобы название означало и то, что сейчас люди принимают за Любовь, и то, что есть Любовь. Провести мост. Показать как можно жить новому человеку в пока еще старом мертвом мире. Ты уже знаешь значение слова Love. Это слово означает жадность. Жадность к человеку. Жадность, не дающую ни ему, ни кому-нибудь другому вздохнуть свободно. Любовь без свободы - такова суть семьи. Любовь без уединения - таковы правила общества. Они не могут жить друг без друга. Ты смягчил это слово. Ты дал имя человеку "промежуточному", который все еще знает и видит старое слово Love, но уже слышит и чувствует новое дыхание Любви. "Элоуви". "Эл", "оу", "в", "и". "L", "o", "v", "e".
Это твое новое имя. Проснись - это Любовь. Это имя - последний камушек, что ты оставляешь в своей последней осени. Что такое осень? Это ступень к весне. После нее ты проснешься весною. Ты будешь дышать весною. И вокруг тебя будет весна.
Ты сам - весна. Ты проникнешься молчанием, но не будешь молчать. Тебя не остановить. Смерть всего лишь перерождение в нового человека.
ЗЫ: Тебя приостанавливает только необходимость работать.
Твой, Ли.