Утро моего дня
Просыпаюсь оттого, что нестерпимо жарко. Скидываю одеяло на пол и открываю глаза. Ох, лучше
бы я этого не делала! С ужасом и отвращением разглядываю свою комнату:
Рабочий стол.
Куча бумажек. Пилка для моих несуществующих ногтей. Резинка для когда-то длинных волос. Све-
чи: гелевая – 1 шт., ванильная – 2 шт. Тетрадь для записей в ромашках. Hand made forever! Книги: А.
Ахматова «Синий пожар», справочник 1985 г., Юлия Друнина, инструкция к телефону, справочник МегаФон, юмористические рассказы 20-30-х годов, французский словарь. Ваза с Улькиной розой.
Полка.
Папка с файлами. Книги: Борис Акунин «Коронация», А. С. Пушкин (грандиозная попытка перечи-
тать «Евгения Онегина». С ужасом осознаю, что вникаю в смысл этого произведения!), старинный русский романс «Гори, гори, моя звезда». Зарядные устройства для телефона и плеера. Антенна. Сумка (точнее по размеру она больше напоминает кошелёк на лямке). Оставшиеся предметы мною
не опознаны…
Шкаф.
Жуть… Оттуда предательски свисают джинсы (надо постирать), рубашка, футболка, свитер…
Кровать.
Здесь кого-то убивали? Или устраивали скачки лошадей?
Телефон. Книги: Александр Ильин «Скажи, зачем?», Борис Акунин «Любовница смерти». Пульты от музыкального центра и телевизора. Ежедневник. Ручка. Надо написать письмо Алёнке.
Подозрительный писк слева. Пытаюсь сообразить, что бы это могло значить? Ага, телефон све-
титься. Значит, это его рук дело. Пришло смс.
«Хватит спать! Всю жизнь проспишь! Сейчас позвоню».
- Алло, - сиплю в трубку.
- Привет, - Уля.
- Угу, - почему так болит тело?!
- Мы сегодня увидимся?
- Безусловно!
- Тогда буду ждать в три часа на Пушке, у фотоаппарата. Не опаздывай.
- Есть, сэр!
Её приятный смех в телефонной трубке.
- Всё, встаю, - отрываю голову от подушки.
- Радует. Ладно, до встречи.
Застываю на кровати в позе задумчивого страуса. «Вот оно – счастье!» – радостно шепчу себе под
нос. Сон как рукой сняло. Ставлю Чайф и, пританцовывая, отправляюсь в ванную. Надо же прилич-
но выглядеть на встрече с моим счастьем!
Ванильные свечи. Обрывки воспоминаний
Тонкий аромат ванильных свечей… Это запах заставляет меня вернуться в то время – зима. Это как
«Тригонометрия», которая возвращает меня в тот дождливый вечер, трамвай, холод. Взгляд в но-
ябрьскую темноту… А запах ванили напоминает мне Новый год, ночи на кухне перед тетрадкой, «О. П.», «Мне нравится» в исполнении Сурика, её же альбом «Неужели не я», Борис Акунин и его «Смерть Ахиллеса», чай, романсы. И безусловно смски Светке. Глупые, наивные. Её ответы ради
приличия…
Другие воспоминания.
5`NIZZA и «Весна».
Турслёт.
Ветер, всегда такой разный, приносящие всё новые и новые ощущения.
Снег. Дороги. Улыбки. Обиды. Уличный фонарь. Сумерки. Всё это сплетается в разные картинки, с
разными финалами. Но они почему-то для меня важны. Иначе я бы не стала это запоминать. Это
воспоминания душат, терроризируют, словно говорят: «Хочешь всё забыть? Разом перечеркнуть?! Ха-ха! Как бы не так! Ничего у тебя не выйдет». И вроде бы что-то забываю, освобождая место для новых чувств и ощущений (пожалуй, уже забыто самое главное), но другое не уходит из моей жиз-
ни. Приходится жить с этим вечным дежа вю.
Вероятно, если я убила в себе то, самое губительное, воспоминание, то остальное уже значения не имеет. Пусть живут. И для них найду место.
5`nizza. «Весна»
«Улица длится, длится, не спится… не могу остановиться… зажигаю… со стороны… долго кружили…
вдох… снова тени ожили… я не вернусь, и снова не будет весны… не боюсь высоты… я не хочу, чтобы
ты… я не хочу, чтобы я… ночь наступает на пятки… сладкие взятки… до них не добраться… трудно по-
нять, лёгко догадаться… время не ждать… не узнать, потеряться… я поднимусь… часами, словами, ве-
сами грузили себя… на ответы у меня есть вопросы… горят провода… бесконечная нота… спроси ме-
ня: «кто ты?»… когда я проснусь… тебе не до сна… я так хочу, чтобы ты, я так хочу, чтобы я… дышали
одной тишиной и не видели дня…»
Тёмные и светлые
«А если бы тебе предоставили выбор: быть светлым или тёмным, ты каким бы стала?»
«Тёмным»
«Почему?»
«Не знаю. Тяга к плохому. А ты?»
«Светлым»
«???»
«Потому что в конце тоннеля вижу свет…»
Вопросов больше не было.
Что потом? Шёпотом: «Зима».
До одури ненавижу зиму. А тебя почему-то полюбила отчаянно.
За что? Да за то, что ты оставила после себя такие воспоминания.
Новогодняя ночь. Запах ванильных свечей. Сидим с Олькой у меня, досматриваем «Неголубой ого-
нёк». И тут… тонкий, чарующий голос скрипки. Мягкая, успокаивающая улыбка Сургановой. Я пья-
на… Но не от выпитого, а этой ночи… тех смс… той музыки: ветер и звук хрустящего под ногами
снега. «Мне нравится»… И сразу ассоциации: полутёмная комната в стиле 50-ых годов, свечи на по-
доконнике и круглый стол, покрытый неброской скатертью. За окном падают крупные хлопья сне-
га, кружась в медленном танце… А ты сидишь на этом самом подоконнике, завернувшись в плед и
пьёшь свой любимый кофе, аромат которого распространился по всей комнате. Хм…
Ночи на тёмной кухне. Горячий чай. Кутаюсь в тёплый мамин халат. Романсы. «Рубеж» НС… Тихое
бормотание телевизора. Те же ванильные свечи. Скорый бег ручки по листу бумаги…
Километры смс. Вечное ожидание ответа. «Неужели не я» Светланы Сургановой. «Не тобой болеет
сердце…» Пошлая ложь. «Ты живёшь, и я жива». Наверно, так. Видимо, только так.
Прыжок в виртуальный мир. А там – ТЫ… Новая жизнь? Да нет, просто новый поток ветра.
Бреду по Нескучному саду. Захлёбываюсь обжигающе холодным, свежим воздухом. А под ногами
серебро снега. Москва-река во льду. «Замороженными пальцами в отсутствии, конечно, тебя…»
А спустя какое-то время здесь же, но уже с тобой. Кажется, это уже была весна. Но для меня зима длятся вплоть до мая… Замёрзшие, идём по заснеженной набережной, болтаем, смеёмся. Ты восхи-
щаешься красотой этого места. Я просто молчу. Нет слов…
Пожалуй, это только маленькие отрывки тебя… Спасибо за то, что ты была…