Смотрю на тело лежащие на полу. Это я. Ковер уже впитал кровь, вытекающую из моей головы. Рядом пистолет. Я делал это много раз. И каждый раз это больно, очень больно. К смерти нельзя привыкнуть. Умирать – страшно. Даже если ты делал это много раз. Каждая смерть не похожа на прошлую. Но это стоит нового рождения, стоит того чтобы прожить новую жизнь и снова умереть.
Я смотрю на мое тело, лежащие в нелепой позе. Так всегда бывает. Когда пускаешь пулю себе в лоб, туловище падает на пол, смешно подвернув руку или ногу. А иногда рот остается открытым и из него вываливается язык…
Но на самом деле умирать - страшно.
Очень страшно.