Человек, у которого возникает желание обмануть, потерял или не нашел в себе нечто самое драгоценное.
Свобода сознания не дает человеку счастья. Его дарит только неосознанная свобода. Осознание свободы накладывает новые цепи.
Раскрепощенное творчество свободно даже от пут осознанья свободы.
Искусство – бесплодно, как половой акт без зачатия. Без любви – ради секса или за деньги. Только самовыражение, искренняя полная самоотдача дает плоды.
У многих творчество с какого-то момента перестает быть жизнью, самовыражением и становится как бы игрою или средством к существованию, т.е. “искусством”. Это - смерть духа.
У каждого человека есть свой "потолок", за который подняться практически невозможно. Но никто не знает его высоты.
Подлинное искусство – органический синтез между живым естеством, т.е. внутреннею свободой и культурой - внешней необходимостью.
Я много раз замечал, что даже очень умные люди с трудом воспринимают действительно оригинальные мысли других. Умный боится, что кто-то окажется умнее его и ищет не истину (или веру) в чужих рассуждениях, но ошибку. И, конечно, всегда находит ее. Потому хотя бы, что нет истины абсолютной. У каждого - собственная.
Умные любят мертвых гениев. После смерти гения они ищут уже не ошибки его, но зерна истины. И пытаются их даже преувеличить в спорах с живыми гениями.
Посредственности же вообще не понимают, что происходит.
Раньше я думал, что каждый человек может все. Теперь - только потенциально.
Талантливые люди такие все разные, а обыкновенные, середнячки - одинаковые. Потому, талантливым людям всегда трудно друг с другом. Обыкновенным же - все равно.
Каждое мгновение вдохновения оплачивается днем, месяцем или годом жизни.
Есть два сорта целеустремленных людей. Одни стремятся достичь желаемого состояния внешних к себе вещей, другие - желанного внутреннего состояния.
В жизни есть подлинное и то, что желает казаться им. Все, что творит, - живое и подлинное; то, что только копирует, тем более разрушает - мертворожденное.
К любой реальности привыкают. Какой бы фантастической не казалась она поначалу. Так привыкаем мы к миру, в котором живем, вовсе не думая, что он - Чудо.