Однажды графа Л. Толстого поймали на охоте хулиганы. Скрутили и уволокли в глубину леса. А в глубине леса – избушка. А избушке клетка для медведя. Толстого посадили в клетку и дали чернил и бумаги. Говорят:
– Напиши-ка нам, граф, пожалуйсто, стихотворение. Красивое сочини, чтоб слезу вышибало. Душу волновало.
А граф Толстой отвечает:
– Я прозаик, а не поэт.
– Как же так, – говорят хулиганы, – а мы слышали, что вы, граф Эль Толстой, великий русский писатель. Вот Пушкин тоже был великий и равно хорошо сочинял и то и другое. Что же с того, что Вы прозаик. А мы вот стихи читать любим, и покуда стихов не напишешь граф, мы Вас не выпустим. Кормить обещаем отменно и прогуливать на цепи возле хаты.
Сел граф Л. Толстой писать стихи. Три дня сочинял, а на четвертый заревел медведем:
– Милые мои разбойники, я же прозаик, а не поэт!
– Нет, – говорят хулиганы, – стихи. Вы, граф, уже продуктов сожрали слишком много, чтобы Вас отпустить просто так.
– Я вам продуктов втрое больше дам – только пустите.
Сели хулиганы вкруг и обсуждают. Обсуждали, шумели, ругались и постановили:
– Ладно, граф, отпускаем тебя на все четыре стороны. А что хлеба за дарма столько съел – это на твоей совести.
Отпустили графа, и он побежал по тайге, как медведь. Прибежал домой и стал писать – прозу. Пишет и пишет. А жена спрашивает:
– Какой тебя комар в лесу укусил?
– Прозаический, – ответил Граф и сухонько посмеялся.