Жизнь. Пустота. Углы и стены. Труба наверх.
В лёгких оседает вдыхаемый воздух. Интересно, если бы мы нашли альтернативу воздуху, то где можно было бы его содержать? Хранить? Резервировть?
Под цоканье соседних машин я размышляю о бренных проблемах человеческой экзистенции, доставляющей неприятности тем, кто в неё вникает. Кто же обходит подобные проблемы стороной - те счастливы. Причём счастливы вот так - щ... через букву "щ" щасливы.
Плесенью в комнате обои ветхие покрылись. Не от сырости, а оттого, что я решила перекроить антикварную квартиру, выбросив рухлядь. За обоями оказались куски советских газет, пожелтевшие, заспанные, покрытые плесенью и ненавистью. Заточил же сумасшедший мастер их в стены - так и бегала нереализованная информация по моей квартире, встречаясь с мышами и подкармливая тараканов. За обоями - газеты, за газетами - стены с дырками. Не стена, дуршлаг. Воздух проникает через отверстия, занося мусор и прочую дрянь.
Каждый из вас, писателей, постоянно думает о двух вещах: либо Я - УНИКАЛЕН, Я - ГЕНИЙ, либо МЕНЯ МНОГО, ПОРА СВАЛИВАТЬ. Первое - когда вас читают, льстят, обсуждают, а второе- это дыра безызвестности. И путь - обратно домой в чистилище, вон из мира писательских грёз, где музыка обыкновенна, где обыкновенны слова, люди, переулки, зеркала. Где не надо изощряться, мучиться, чувствовать, сострадать, вымучивать.
Иногда мне стыдно становится за те обороты и образы, которые я обрисовываю в своих произведениях. Я считаю себя творцом, забывая о том, что не я сотворила какое-нибудь литературное чудо, а что это чудо - вот это, которое я держу за хвост - уже сто раз расшифровано и раскодировано на бумаге, выражено, обдумано, осмыслено. Оно - не моё. Я лишь могу что-то добавить, но вряд ли кого-то удивлю. Ничем. Это пугает.
Знакомьтесь - новая фобия.
Как смешно смотрятся люди, выдающие чужое за своё. К ним не подходи, они свысока плюют на всё, что к ним тянется. Они кричат обиженно: "Это мои слова! Не спорь со мной!"
Прочь!
Прячь! Прячь эту бессмыслицу. Стыдись себя такую. Я и стыжусь.
Фоби и я - вот мы тут. И с нами ещё запятнанный чернилами лист с ничем новым. С ничем новым.
Жизнь. Пустота. Углы и стены. Труба наверх.
Вихрь подхватывает слова и мне стыдно за них - ничего не выдала больше за вечер. И за неделю. И за год. С ничем новым ложусь спать и просыпаюсь также.
Ждёт в темноте безлитературной, соревнуясь с вечностью и пылью, одна и та же строчка: уходи отсюда.
Мне стыдно за свои слова, соединённые в как бы наполненные смыслом абзацы.
Труба! Фоби и Я.
Дальше - откровение:
Всё, что я пишу - это не я! Я лишь сдираю абзацы из произведений других писателей.
Чего мне стоило в этом признаться!
Жизнь. Пустота. Углы и стены. Труба наверх...