Деревья. Ветви, это их руки, и они постоянно стремятся друг к другу. Им ведь тоже хочется любить. Кажется, что вот-вот они дотянутся друг до друга, их руки сплетутся и смогут навечно соединиться. Но очередной порыв ветра, и всё опять надо начинать сначала.
Ветер. Он как бы следит, чтобы ветви не смогли дотянуться. Он очень коварный, этот ветер. Что ему деревья? Это его игрушки! Забава! Ведь он повелитель деревьев! Захочет, и будет слышаться лишь только тихий шепот листвы. Усилит порыв, и закачаются ветки-руки. Подует ещё сильнее, и деревья начнут гнуться и трещать под его напором. Ветер знает, что сильнее деревьев, вот и забавляется. А деревья всё равно постоянно своими руками-ветвями тянутся и тянутся друг к другу, чтобы обнять ближнего, поддержать его, если ветер усилится.Вот, кажется уже почти ничего не осталось, и они сомкнутся. Но тут же следует очередной порыв, ветка надломлена и висит, как перебитая рука. А ветер опять притаился и выжидает, выбирает себе очередную жертву. Почему он так не любит деревья? Почему иногда, без всякой причины, начинает дуть с такой силой, что вырывает деревья с корнем? Тогда он бывает похож на волка, который забрался в стадо овец и режет всех подряд, наслаждаясь видом пролитой крови. И волк наперёд знает, что останется совершенно безнаказанным. Так и ветер. Ему заранее известно, что деревья не успели, не смогли вовремя сомкнуть свои ветви и не в силах устоять перед натиском его бешенства. Как же наивны эти деревья... Иногда они даже просят ветра стихнуть хоть на день, хоть на час, и кажется, что тот внял их мольбам и уже никогда не налетит. И ветви-руки с ещё большей силой начинают стремиться навстречу друг другу. Вот уже и первые листки соседних деревьев коснулисьдруг друга, и как бы замерли в долгом поцелуе. И вдруг резкий порыв, листочки оторваны и жалобно кружась носятся в воздухе. Потом ветер их швыряет на землю, и они будут там медленно умирать. Смерть иногда тоже имеет свою красоту. Она может быть желто-золотой или багряно-красной, как кровь, и всегда была заодно с ветром. У них как бы негласный договор. Смерть только и ждет, когда поломаются ветки или упадут деревья, чтобы тут же жадно наброситься на них, иссушить, напиться сока и потом терпеливо ждать, кто же станет следующим в этом роковом списке.
Деревья очень любят своих детей - молодую поросль. Поэтому большие стволы весь напор ветра принимают на себя, а внизу все тихо и спокойно. Даже листики не дрожат. Молодым не надо знать, что жизнь очень сложна. Пусть они пока будут в неведении ждущих их испытаний и растут. Пусть зеленеют и радуются ласковым солнечным лучам и капелькам росы. И даже, когда ветер со злобой вырывает деревья, то старики своими ветвями подхватывают очередные жертвы его необузданного бешенства и поддерживают их, чтобы при падении не повредился молодняк. Но и ветер очень хитёр. Ему не нужны новые, сильные и красивые деревья. Вдруг среди них вырастет очень могучее дерево? Он постоянно меняет то направление, то свою силу, чтобы свалить на землю выбранную жертву. Ему очень нравится треск ломающихся при падении ветвей, и вид вывернутых корней. А особенно приятна гибель поросли. Для него это настоящий праздник, демонстрация своей непобедимости и мощи. И еще он очень любит раскачивать поломанные ветки. Они так забавно качаются, и, отрываясь, тихо, со слышным лишь ему стоном, падают на землю. И тут же он игриво начинает шелестеть листвой, как бы говоря: "Я не такой уж и плохой. Видите даже могу быть добрым и великодушным. Это у меня просто случайно так получилось". И деревья в очередной раз верят, что ветер не такой уж и злой. Прощают ему всё и опять начинают пускать новые побеги в надежде, что их никто не тронет. Кажется, будто ветер и вправду стал иным. Он лишь легко поигрывает листвой, нежно гладит её и ласкает. И ветви-руки ещё сильнее тянутся друг другу навстречу. Вот и листочки опять слились в поцелуях, а ветра всё нет. Еще секунда и, наконец, желанная цель будет достигнута. Ветви начнут сплетаться. Удастся обняться и объясниться в любви. И тут очередной шквальный порыв. Всё вокруг трещит и ломается, деревья падают, выворачивая корни. А ветер уже утих. Его как бы и не было вовсе. Он любуется на свою работу. И смеется над деревьями, над их наивностью. Какие же они глупые эти деревья. Не могут понять, что он, ветер, их властелин. Только он может разрешить им любить. Но кому нужна эта глупая любовь, это никчемное сплетение ветвей-рук в объятиях. И он никогда не разрешит ветвям дотянуться друг до друга. Никогда!