Посвящается Тем, кто умер при жизни…
Смерть – это опущенные руки души, потухшие глаза сердца. Это самое большое равнодушие на свете: к встречам, к звонкам, к собственным завтракам, к телевизионным новостям, к окружающим, к самому себе. Это разлитые чернила на свадебном платье. Потухшие в одно мгновение свечи старых церквей. Это ножницами вырезанные из радуги черные полосочки. Одноразовое оплакивание самого себя в считанные секунды и многоразовые вздохи многоликой толпы.
Смерть – это легкость ветра, плотно заполняющая все тело.
Это всего лишь несколько фотографий на твоем журнальном столике, отдающие теплую дань памяти и самым прекрасным встречам в твоей жизни. Это разбросанные на полу ножи, разбитые вазы, бесконечные гвоздики. Это хождение по тонкому льду в ожидании забвения. Это – само забвение в предрассветный час. Глухонемые желания, обдуманные шаги в радиусе одного сантиметра. Чувство свободы, взлетающей, словно птица, к самому себе. Согласие жить на необитаемом острове всегда.
Смерть – это ожог от специально вылитого случайного кипятка, ожог, которому никогда не зажить… Смерть – это растерявшиеся карандаши в душе талантливого художника, разбитая скрипка великого музыканта. Смерть – это труд. Выброшенный черновик. Долгий урок работы над ошибками. Черный дождь. Кромешная тьма. Бабочка, живущая в клетке. Украденное солнце. Прыжок через пропасть. Разбившийся в весеннем небе самолет. Подрезанные крылья. Колокольный звон. Вытоптанные ногами подснежники. Односпальная кровать. Заказанный столик на одного в ресторане. Очки с одним разбитым стеклом. Пустое место в переполненно-людном троллейбусе.
Смерть – это сплошная жизненная асимметрия, бесконечность, блаженство, вечность, покой, полет, тишина, свобода… Это общая тетрадь в клеточку, исписанная фразой: «Мне надоело жить…» Понимание собственной незначимости в этом мире…
Это кресло-качалка, пыль на комоде, невымытая тарелка, незаправленная постель, пепельница, бокал вчерашнего вина, небрежные стопки книг, сломанный телевизор, отключенный телефон, развешанные картины сюрреалистов на потолке для ночных размышлений. Это развязанные бантики, вымытые от косметики лица…
Смерть – это душа, которая, устав от хождений по кругу, в прихожей жизни сняла обувь и, подойдя к зеркалу, смотрит только в себя…