Я пишу, а клеточки скачут перед глазами.
Я пишу, а чернила ручки выводят буквы неизвестных мне слов.
Я пишу и слова складываются в текст. Когда-то я писала рассказы столь прекрасные, что легкие сплетения звуков летели над этим Миром, уводя читателей в другой Сказочный Мир – страну чудес.
Теперь слова моих строчек падают свинцовыми булыжниками на души людей. Что может быть страшнее, если один из этих булыжников разбивает, разламывает вдребезги чью-то душу, а затем тщательно остатки – осколки размазывает по асфальту вечности.
Страшно и тихо. Фонарь на улице тускло горит. А рука с ручкой все скользит по чистому листу. Прошел миг, лист уже не чистый., а испещрен мелким корявым подчерком. Что там написано? Ода? Стих? Легенда? Сказка? А может завещание?
Когда-то я написала Мир. Живой, и он жил своей жизнью. Я писала, и герои того Мира жили самостоятельной жизнью. Он жил отдельно от меня. Я жила отдельно от него. Мне это надоело – я прекратила писать. И мир погиб. Странно…почему?
Ведь мы были разделимы друг от друга….что же получается, нет?
Я написала Жизнь, и Жизни я написала Смерть. Пафосно?…..может быть, но как красивы сплетенные звуки слов. Такое вряд ли услышишь.
Когда-то я писала и мое сердце летело вместе с написанными строчками. Оно воспринимало любой звук, любое изменение. И билось в унисон Песне. Теперь это корка. Запеченный камень в Золе Веков. Пафосно?…
Может быть. Я ничего не чувствую, даже боли. То, что мертво, ничего чувствовать не может. А то, что вы сейчас читаете – это последние конвульсии мертвого тела…..
Темнота…..Песня……Новая……
24.06.04