Про любовь

Владимир Гурболиков
Ну я не знаю, что значит: «Я её люблю».

Другое дело – дети: дернешься ключ в замке повернуть, а они уже несутся открывать: «Папочка, сами, сами!» и скачут, распахнув и радуясь, что вернулся.

А она сидит тихо на кухне, склонясь над учебниками, и только роняет, когда прохожу: «Корми их. Опять лягут неизвестно когда».

И такое у меня возмущение от всего этого, так как-то злюсь я! Что прямо не знаю. Ну что – я ж не дурака валял там, на работе, а ра-бо-тал! Да, она тоже хочет врачом, она учится. Но я-то всё равно, а не дурака же валял!..

И начинаю от этих мыслей греметь кастрюлькой, ложками, нарочно, чтобы погромче, и кричать на детей: «Ну-ка, до трёх считаю, чтобы все были за столом! Рраз!..», что и не сразу могу понять за спиной: «Когда нет тебя… Мне и девочкам… Без тебя…»

И темно-темно, обнимаясь. Потому что очень трудно глаза не зажмуривать… 


 
2004 г.