- Ты хотел бы пожить моей жизнью? Скажи мне, хотел бы? – его вопрос мне не звучал истерично, а ровно и спокойно.
- Да, я не прочь… - дорогой костюм ладно на нем сидящий и золотое кольцо с бриллиантом делали свое дело
- Тогда будь готов принять вместе с ней мой внутренний мир со всеми его мыслями и побуждениями. И постарайся сделать так, чтобы он не растворил тебя в себе, как щепку в океане.
- А то что?
- А то, что после пережитого кошмара, что зовется чужой жизнью, ты уже не сможешь по настоящему оценить свою.
- Разве жизнь это не отражение человеческого быта: дом, работа, машина, банковский счет, материальное благополучие.
Он не стал скрывать того, что моя точка зрения его сильно рассмешило. Он громко и искренне рассмеялся:
- Ты ошибался, хотя и это простительно. Людям свойственно заблуждаться. Скажи, ты когда-нибудь покупал книгу с пестрой обложкой, где на всех трехстах страницах ни единой строчки, а только чистые, белые листы?
- Нет.
- То-то же, так и жизнь своя или чужая дается с полным набором неотъемлемых от нее вещей. Именно твой внутренний мир делает мою жизнь такой благополучной и забавной. Именно твой внутренний мир, говорит тебе: «Вот бы пожить, как этот парень!»
- А что твой мир, что такой страшный?
- Как бессонница, которую ты не видишь, и о которой не можешь, ничего сказать, при всем притом, что существование твое превращается в сущий ад. Но самое страшное даже не в чуждом внутреннем мире.
- А в чем?
- В его отсутствии, – это было последнее, что я услышал от него. Так, не попрощавшись со мной, а лишь развернувшись на сто восемьдесят градусов, он стал удаляться, напевая слова неведомой мне песни: «Павшим листом лететь бы мне с веток, павшим листом, павшим листом…»