В который раз погружаюсь в этот чудовищный омут тоски и безысходности вызванной одиночеством!
- О каком одиночестве речь?- можешь спросить ты. Да, казалось бы…. Мы ведь часто видимся. Но…
знаешь, любимая, время – понятие абстрактное. Я убедился. За тот год, что я тебя знаю, река времени не раз меняла скорость своего течения. Бывало, оно тянулось, как срок каторжника, а, бывало, становилось скоротечно, как сны.
Сны. Сны – будь они трижды прокляты! Они доводят меня до исступления, тревожат, рвут на части то, что осталось от души, унося остатки моей психики. В них всегда Ты. Прежняя. Такая, как до катаклизма. Я вижу тебя, и я счастлив. От ощущения твоей близости кругом идёт голова, перехватывает дыхание! Ты смеёшься – и я опьянён твоим смехом! Господи!!! Как хочется схватить тебя на руки и закружить, закружить вихрем! И знать, что тебе так же хорошо, как и мне. Я тянусь к тебе, тянусь… и просыпаюсь.
Интересно, что думают соседи? Я совсем одичал. Я просыпаюсь, и тогда, в полуночной тишине квартиры раздаётся иступленный животный вой. ТЕБЯ НЕТ! Разум пульсирует грозя взорваться и разметаться ошмётками безумного смеха и слёз. размазаться по окружающей меня пустоте, мгновенно избавив меня от каких либо беспокойств навеки. И не помогают сигареты, и соблазнительной кажется мысль об уходе по ту сторону жизни, но… всегда удерживает одно: сегодня я снова тебя увижу, прикоснусь губами к твоей руке, услышу твой голос. И я жду. День за днём. Месяц за месяцем… Тебя нет…. Я люблю тебя.
Люблю! А недавно подумал: любовь похожа на бутылку старого бургундского. Не знаю, кто принёс нам этот напиток, но наливал щедро, и передышки не давал. Почти иссякла бутылка. Остался в ней лишь толстый слой горчайшего осадка, который один из нас пить не в состоянии. Прошёл год. Я окреп в своей любви. Твоя же – рушится. Не было для тебя более чёрного года, чем этот. И не был я никогда более счастлив, чем в этот год. С тобой.
Плохим же я оказался реаниматором!
Несмотря на все потуги – не смог возродить твоей любви…. Вечное клеймо: НЕУДАЧНИК. Видно, так уж мне на роду написано. Права ты: гены. Но пусть я не вернул любви, так и поезд твоей жизни я, к счастью, не остановил. Пытался жить в одном ритме с тобой. Не смог. Долго бежал за последним вагоном и, в один момент, даже догнал! Ухватился за поручень и бежал рядом. Споткнулся. Не выпустил его из рук, но…. Что толку?! Почва движется слишком быстро, чтобы я вновь встал на ноги. Волокусь следом потому, что всё моё жалкое, потрёпанное «я» стонет в смертной муке от того, что я могу тебя потерять. Пусть руки свело судорогой и ни за что мне их не разжать, но, вижу впереди ту преграду, которая оторвёт всё же меня от поручня, круша кости и разрывая вены и сухожилия. Лишь маленькая капелька крови останется с тобой. Ветер размажет её, и сложит в слова: Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ…
23.12.1994г.