Привет. Вот снова решила написать тебе письмо. Странно, да? Как можно писать письма абсолютно незнакомому человеку? Можно. Точнее даже не то, что можно... писать можно кому-то... просто кому-то. Да. Мы с тобой не знакомы. Но я тебя знаю. А это уже много.
Опять пишу глупости. Да, вот такая вот я глупая. Глупая маленькая влюблённая девочка. Ну, может уже и не маленькая. По паспорту даже совершеннолетняя уже. Но вот то, что глупая и то, что... влюблённая, это правда.
Хммм... любовь... что это такое? Давай подумаем вместе. Что для тебя любовь? Это я, наверное, никогда не узнаю. Но я могу рассказать тебе, что любовь для меня. Это как какой-то экзотический напиток... коктейль. Точно. Коктейль. Смесь из приторной нежности, острой страсти, солоноватой грусти, горчащей ревности, приправленная счастьем и украшенная романтикой. Этот коктейль смешивают ангелы на небесах и отправляют на землю, двум людям. Это счастливая взаимная любовь. А бывает и другой коктейль. Он состоит из горькой боли, солёных слёз, кровоточащих ран, приправлен безумием и немного присыпан странным счастьем. Это безответная любовь. Этот коктейль смешивают падшие ангелы. Существа, которые поплатились за свою любовь и теперь делятся своей болью с людьми.
Хммм... интересно - почему мне попались именно падшие ангелы? Кто послал мне эту странную, безответную любовь, граничащую с безумием?
Хммм... а вот интересно - ты хоть понимаешь, Что ты значишь в моей жизни? Конечно, нет. Ты знаменитость. У тебя таких, как я, тысячи. А вот ты у меня один. Знаю, ты считаешь нас... таких, как я... ну и меня заодно, сумасшедшими. Как можно любить абсолютно незнакомого человека? Поверь мне - можно. И ещё как. Не каждый влюблённый может похвастать, что он полностью и безоговорочно знает своего возлюбленного. Любовь сама по себе иллюзорна. Мы влюбляемся в некий образ, придуманный нашим же сознанием. И чем настоящий человек оказывается ближе к этому образу, тем крепче и долговечнее будет любовь. И что же мешает мне любить тебя? Образ есть, ты есть. Что ещё надо? Надо чтобы ты был рядом. Да. Очень хочется, например, поговорить с тобой. Или прогуляться, держась за руки. Или просто долго молча, не отрываясь смотреть в твои глаза. Но я прекрасно осознаю, что максимум, о чём я могу мечтать это когда-нибудь просто мельком увидеть тебя. Такова моя любовь. Любовь к кумиру. С другой стороны это любовь немножко легче простой любви. Сколько сердец разбивалось из-за несоответствия придуманного образа и живого оригинала. А ты не сможешь меня так сильно разочаровать никогда. Ну, или почти никогда.
Что-то оптимизм из меня так и льётся. Неправильно это. Я не такая оптимистка. Плюсы, конечно, есть, но минусов гораздо больше. Главный минус это конечно невозможность воплощения всех мечт в жизнь. Это больно сознавать. Ещё минус – знать, что ты не так далеко находишься в этот момент... например в соседней стране, совсем близко... но не иметь возможности увидеться с тобой. А ещё страшно и противно сознавать, что я сейчас страдаю, лью слёзы, а тебе это безразлично. Ты этого никогда и не узнаешь...
Как назвать то, что я к тебе испытываю? Некоторые называют это фанатизмом. Я же точно знаю, что это любовь. Просто любовь. Любовь к образу, к мечте, к определённому человеку, к тебе. А любовь имеет свойство постепенно угасать. Ангелы смешивают только один бокал коктейля и рано или поздно наступает момент, когда ты выпиваешь последнюю каплю. Что ж мой бокал ещё не пуст. И я продолжаю пить эту солено горькую смесь. Но ведь наступит момент, когда мне станет легче. Наступит. Ангелы! Слышите? Смешайте мне новый коктейль. Добавьте побольше нежности, острой страсти, чуть-чуть солоноватой грусти, пару капель горчащей ревности, приправьте счастьем. Всё это смешайте, но не взбалтывайте. Потом налейте в высокий бокал, украсьте романтикой. И добавьте к этому коктейлю симпатичного мальчика. Что? Когда подавать? Когда кончится этот напиток. Не раньше. Я изопью эту чашу до дна и да будет так.
А сейчас я пойду и порву это письмо на сотню мелких кусочков и отпущу их лететь по прохладному июньскому ветерку.
Прощай. Я люблю тебя!