Земля под ногами исчезает. Качается небо, сбоку ветер сдувает. Залезаю на дерево - последнее, что, кажется, спасти может в этом водовороте стихий. Карабкаюсь как мартышка неопытная, как кошка домашняя, жирная, разбалованная сливками и сосиками. Шаг... другой. Вниз не смотрю, там уже залита земля лавой, опрокинутой из внезапно проснувшегося московского вулкана. Ноги обжигает, лицо. А я босиком - не нашла шнурков для кроссовок. И всё вверх куда-то, бегом. В голове жужжит противно привычный будильник. Его, наверное, и не было никогда, но я его зачем-то выдумала ещё ребёнком. И теперь постоянно он трезвонит: "Скорее, Крис, скорее, ты опаздываешь... Вечеринка без тебя начнётся..."
Ветка. И ещё. Спасёт ли? Одной рукой держусь за неё, другой смахиваю с лица прядь волос. Держучь за ветку так, как если бы кроме неё меня наверху никто бы и не ждал. Так и есть. Там, на верху, только шатающееся небо. Не облака плывут, не птицы гадят, не самолёты падают... Это небо качается.
Оно качается потому, что я в него выстрелила. Просто меткость свою проверяла. А вулкан проснулся, потому что я тоже не то что-то сотворила.
И хочется иногда закричать: "Подождите! Не пролистывайте. Остановитесь здесь, вчитайтесь вот в эти мои абзацы, изобилующие прилагательными и всевозможными оборотами. Остановитесь здесь. Поймите же - есть тут смысл и большой смысл. Огромные истины, не такие уж и бренные, я вложила в них..."
И не гений я - таких как я полно, и не сумасшедшая даже - в Склиф класть отказались...
Но всё как-то мимо... Как-то даже и нет смысла. Как-то даже и не выразить того чванливого хаоса, что трясёт меня изнутри.
Так что же дальше? Как же дальше?
Когда упадёт моё небо? Я же слово дала, что не буду его торопить...
а так хочется
так хочется...............