Why should I care cause you weren’t there when I was scared
I was so alone
Why should I care if you don’t care then I don’t care
And we’re not going anywhere...
***
Горячая капля скользит по щеке. Она повторяет очертания твоего лица. Совсем как его пальцы , они такие же горячие и немного влажные. А когда он касался твоих губ, ты чувствовала запах его кожи, слегка сладковатый, приятно щекотавший ноздри.
Раньше ты никогда не плакала, даже в детстве.
Когда слеза достигает уголка губ, она уже совсем холодная. Соленая, и кажется даже слегка горчит.
Больно, но ты не бьешься в истерике. Молча сидишь на полу, обняв колени, и из глаз текут горячие соленые капли. Они упорно чертят дорожки одна за другой, прокладывая дорогу к губам. Чтобы ты навсегда запомнила этот вкус, как и мятный вкус его поцелуев, который не забудется никогда.
Сейчас ты кажешься себе такой маленькой, и хочется стать еще меньше и незаметнее. Стаскиваешь одной рукой покрывало с дивана и закутываешься. Тебя морозит, и пробирает мелкая дрожь.
Жадно облизываешь губы – сухие, потрескавшиеся и соленые – судорожно сглатываешь противную, липкую, тягучую слюну. Хочется сделать глубокий вздох, но получается какими-то урывками. А выдохнуть не можешь: воздух застрял где-то глубоко. Сейчас ты ощущаешь свои легкие, раздувшиеся от этого воздуха, ребра мешают им раздуться еще больше, и начинает тошнить. От того, что сидишь, согнувшись, и не можешь нормально дышать, начинает кружиться голова.
Рядом на полу пачка сигарет, пепельница, зажигалка. Тянешься за ними в надежде, что, вдыхая и выдыхая сигаретный дым, сможешь очистить легкие. Наивно. Наивно и смешно. Ты сама себя сейчас ненавидишь.
Он просто сказал по телефону: «Не звони мне больше. Мы друг другу не нужны» и повесил трубку. Так неожиданно. Ты не поверила в то, что услышала. Это какой-то глупый розыгрыш, неудачная шутка.
Пощечина. Резко. Наотмашь. Больно.
Он не мог сам так сказать. Твои губы еще не остыли от его поцелуев. Кончиками пальцев ты еще ощущаешь его сильное, гибкое тело. Его горячая ладонь внизу твоего живота. Своим горячим дыханием он рисовал узоры на твоем теле. Не было ни одной частицы твоего тела, которой бы он не коснулся.
Странное чувство: больно и в то же время захлестывает волна желания, когда начинаешь вспоминать его. Закрываешь глаза и проводишь пальцами по своим губам. Он всегда касался пальцами твоих губ, прежде чем поцеловать. Закидываешь голову назад и… ничего. Пустота. Резко открываешь глаза, потому что понимаешь, что в комнате сидишь одна.
Понимаешь, что второго, такого как он, ты не найдешь никогда. Понимаешь, что больше никогда не вдохнешь его запах, не коснешься немного жестких волос, не услышишь торопливого горячего бреда, смешанного с поцелуями, у своего уха.
Понимаешь, что сделать ничего не можешь. Хочется пойти к нему. Прижаться к нему и услышать, что все это неправда, и что все будет по-прежнему. Этого не случится.
___
эпиграф Avril Lavigne, Losing Grip