... Сегодня Господь послал день холодный, снежный день...
- И сыплет, и сыплет. Снег-то.
- Ну. И чё. Давай в три.
- Скажите, это триста сорок восьмая маршрутка? А то я подбежала, села...
- Лари-иса. Лариса, ты пальто испачкала.
Но, между прочим, уже апрель. А просыпаешься с тупой головной болью. И знаешь: за окнами – снег. Снова снег. Опять снег. Снег каждый день.
И стёкла – залеплены белым. Похоже на больничную палату. Но нет, не то, и при чём здесь больница, если у тебя лунные руки... Только не спать. Не спать. Впереди большой день. И столько всего надо успеть. Спать нельзя. Даже если над миром – снег.
- Остановите недалеко от моста?
- Какого моста? Поворот на Лыткарино?
- Нет, у моста, у моста.
- На Лыткарино поворот?
Люди не слышат друг друга. Не смотрят друг другу в глаза. Не понимают. Даже сами себя. И Бога. Который послал сегодня столько снега на землю. Я, в частности. Ох, Боже Ты мой, ведь апрель месяц, не спи, Господи, главное, - не спать. Тебе ведь сегодня столько ещё нужно сделать. День-то большой. Не для тебя, конечно. Но всё-таки.