Я знаю, что мы больше не вместе…и никогда дороги наших судеб не пересекутся вновь, чтобы позволить сердцам стучать в унисон как прежде. Я знаю, что зря пишу это тебе, что наверное, у меня все равно не хватит смелости отправить тебе это письмо, просто мысли о тебе безжалостно обжигают сердце, невыносимо сдавливают виски, слова готовые в любую секунду слететь к тебе уже набили оскому на языке…но я не смею сказать их тебе…говорю бумаге…
Наверное, я просто извожу эту несчастную бумагу, и утром эти белые исписанные моим аккуратным почерком листки окажутся там же где и все предыдущие…Утром я сомну их и выброшу, разгневавшись на свою слабость и безволие, и теперь уже точно в последний раз поклянусь самой себе не думать больше о тебе. Да, наверняка, я весь день буду радоваться теплым солнечным лучам, пытаться улыбаться друзьям, что-то обсуждать с ними. Возвращаясь домой, я тихо засну в автобусе, прислонившись к холодному стеклу, и только равномерное бухтение старушек будет сквозь сон напоминать мне б этом мире, которые забрал тебя…
Уставшая я еле дошкребу на этих дурацких каблуках (и кто их вообще изобрел?!) до своей квартиры…И вот тут-то в одиночестве мысли о тебе вновь возьмут вверх надо мной. Я снова буду винить во всем только себя, снова буду разрывать тишину ночи ровным стуком слез-жемчужин о паркет…снова буду писать…тебе…Засну, а с утра все вновь повторится…
Милый мой, дай мне свою руку, дай посмотреть в твои глаза, не бойся, не отводи взгляд…Слышишь, это стучит мое сердце, хочешь я отдам тебе его целиком, хочешь? Нет? Но почему? Ты устал? Тебе надоели мои стихи? Ты не веришь в то, что у меня есть крылья? Моя ладонь уже не согревает твою? Странно, как недавно ты думал совсем по-другому…
Милый, родной мой! Скажи, что мы сделали?! Как мы позволили нашему счастью вот так вот разбиться на хрустальные осколки моих слез?! Что мы сделали с «нами»?! Не слышишь, молчишь, прячешь глаза…
Да, ты был прав, когда сказал мне: «Ты любишь не меня!». Я люблю не тебя, а того человека, которого ты в себе не захотел увидеть…