Каждый раз, когда она оказывалась на площади Восстания и шла по Невскому проспекту, ее не покидало чувство, что что-то должно случиться. Каждый раз, когда она совершала свой "скорбный путь", она ждала Мастера. Не раз она выходила на улицу с желтыми цветами, плотно зажав их в руках, как сжимает соломинку утопающий за не имением ничего другого. Может цвет Питера не желтый? Эта мысль поразила ее по дороге домой, на следующий день она купила отвратительно - красные цветы, словно чья - то кровь обагрила ее реки. НЕТ. Синие? Серые, под цвет тумана? Голубые? Но воды в городе достаточно и без этого. Она перебрала все цвета и цветы. Город не принимал их, и Мастер не являлся, а она словно тень бродила по городу и просила отдать, вернуть, возвратить, подарить Его ей, но что стоит ему это сделать? Теперь каждый ее путь был похож на молитву, на заклинание, на Магический ритуал, обращенный то ли к богу, то ли к его соратнику по делу. Бедняжка, она не знала, что все Мастера - в Москве, а здесь - бедные Лизы и Германы (хотя и они склонны к болезни Мастера). Так она и ходит, и ищет, и надеется на что-то, на кого - то, скупая цветы, и ходя по тем же улицам, надеясь найти Мастера. И вот ей уже за..., но его все нет, а она ждет его прихода и думает что он вот - вот появиться. Вряд ли, НО, может быть, Он уже здесь рядом?..