Посвящение N

Фурта Станислав
Станислав Фурта

Посвящение N.

На свидания к N. я всегда опаздываю. Я делаю это почти умышленно. Выскользнув из вагона метро, я минуту-другую прячусь за колонной и наблюдаю за ней. N. сиротливо дожидается меня на скамеечке где-нибудь в центре зала. Малиновый беретик скрывает бледный лоб, субтильная фигурка заперта в крепости чёрного драпа, голени затянуты в пёстрые вязаные гольфы, носки башмаков повёрнуты внутрь. N. то и дело поправляет сползающие на кончик остренького носа очки или убирает выбившуюся из под берета рыжую прядку. Её скукоженная сущность обращена в книгу. Она дарит мне очередное развлечение. Я пытаюсь угадать, кто это на сей раз: Шопенгауэр, Ивлин Во или Виктор Пелевин.

Моё появление N. встречает резковатым смешком, дескать, "Что, опять?" Я виновато улыбаюсь. И я не знаю, не разгадала ли она мою игру с самого первого раза.

До здания редакции мы идём, почти не разговаривая.

N. – писательница, только об этом ещё мало кто знает. Писателем считают меня. Я сижу напротив скрестившей руки на груди пожилой редакторши. В её офисе вовсю шпарит обогреватель. Редакторша мёрзнет. Артистически жестикулируя, я рассказываю о волшебном мире прозы N., обо всех этих фантасмагорических мужчинах и женщинах, совершающих безумства настолько отчаянные, что писать о них впору в учебнике по психоанализу. Редакторша к нам благосклонна. Она одаривает материнскими улыбками то меня, то N., притулившуюся в продавленном кресле в углу. Я совершенно бессилен. Они не напечатают новую повесть N. В очередной раз они будут печатать меня. Но сейчас редакторша нам этого не скажет.

Из редакции мы направляемся в кафе самообслуживания, не слишком дорогое, но и не самое затрапезное. Уставленный тарелками поднос несу я – N. жалуется на природную дискоординацию движений. За обедом мы выпиваем бутылку белого вина, и я вижу, как за выпуклыми линзами начинают поблескивать её умненькие глазки. N. закуривает. Курит она много и неумело, смешно вытягивая губы трубочкой. Она рассказывает историю своей жизни, но мои рациональные мозги отказываются ей верить. В моём сознании бытие N. намертво сплавилось с причудливым миром её чокнутых героев. Когда-нибудь я всё пойму, когда-нибудь я во всём разберусь… Может быть… когда-нибудь…

Я благодарен N. Я благодарен ей за то чувство нежности, которое она пробуждает во мне. Я благодарен ей за то, что между нами никогда ничего не будет…