Сорок восемь мыслей с претензией на правоту и глубину философии и идеи...
В чуши я теряю письма,
Обрывки строчек, телеграмм и снов,
И в поисках мучительного смысла перерастем своих отцов…
Мы продаем за три копейки
Бессмертные обрывки мыслей…
На аукционе в Интернете я выставляю душу…
И … зависни!!
За сколько купишь?!
Сколько стоит поток сознанья,
Заключенный меж белых лепестков, стальных шипов…
И перьев… ангельских, широких, только черных…
Ведь за бесценок…
И что ты будешь делать с ней
Ведь я не знаю на что мне,
Буйная она сдалась самой!..
Ведь не поставишь в рамку – убежит,
Дорогой пыльной в черный рай домой…
Заставишь замереть – погибнет,
Статичность – смерть,
Хоть сохраняет оболочки…
Простой расклад – нули и единицы.
Душа моя средь чисел закружиться.
Как общитать то им ее??
И не повиснет принимать?
Получаешь письмо…
Это не бред, это стих…
Сохранить…
А может нет… ведь бред…
Обращайся с ней хорошо,
Я буду скучать.
Вернусь за ней…
Обман. Это даже не копия. Мертвая часть.
Не влезла.
Нельзя ее в кодах посчитать – живая значит.
Видно и я живая тоже…
А что живая значит, на что это похоже?
В чуши мы теряем годы.
Те, что дала нам природа,
Те, что природа заберет…
Страдаем мы иллюзиями.
Красивыми и дорогими (иногда).
Но не хотим от них избавиться,
Нам некогда заняться тем, что мы хотим на самом деле,
А нужно ли тогда все это начинать?!
Кусок кошмара запечатаю в конверте
И пошлю по почте Ветру…
По почте простой и прямо к адресату.
И белые квадраты полетят по саду…
Бред тоже посчитать нельзя…
Проснись, мой мальчик, видел сон.
Простой всего лишь сон!
А так похож на правду?..
Мы vse komy-to snimsja…
Закрой это окно…
Там Ветер…
Принес тебе куски моих кошмаров…
9.12.2003.