Жил-был мужчина. Он жил и всем лгал. Он лгал, не ради выгоды, а потому что так легче жилось. У него была жена, и он лгал жене. У него были дети, и он лгал детям. У него были друзья, и он лгал друзьям. У него были любовницы, и он лгал любовницам. Он понимал, что он лгал, даже тогда, когда он лгал себе. “Маленькая ложь не меняет Великой Истины”, - уговаривал он себя.
Однажды он познакомился с девушкой, чистой как родниковая вода, красивой как первые подснежники, нежной как весенний ветерок. Он решил, что не будет ей лгать, и написал ей письмо, и в письме всю правду о себе. Он ждал месяц, но ответа так и не получил, и он обозлился и написал ей другое письмо. Письмо от вымышленного имени. Он нарисовал ей грустного романтичного рыцаря, ищущего даму сердца. Она ответила. Еще несколько писем и он, загипнотизировав ее словами, заставил захотеть с ним встретиться.
Они встретились. А на утро он отдал ей свое самое первое письмо и сказал, что она убила в нем желание говорить правду. Он еще много чего говорил, а она лежала и слушала или не слушала, тихая, как предрассветный туман, и только по щекам катились соленые росинки. Он оделся, сказал: “Прощай”, и ушел, радуясь новой победе лжи над,.. он не очень понимал над чем. А она осталась одна, грустная, как облетевший одуванчик, зная наверняка, что никогда не получала того письма.