Далеко на юго-западе, где соленые волны лижут серо-синюю береговую полосу, где бриз нежно, как материнская рука, гладит засыхающие травы, где деревья скорбно плачут над давно простывшим лошадиным следом, а вечером на закате их листья наливаются кровью и по одному уносятся за горизонт навстречу забвению. Там не слышен человеческий голос и детский смех. Скорбь и покой. Птицы не вьют гнезд на этом берегу. Лишь изредка заблудшая крачка прилетает сюда в поисках сородичей, печально вскрикивает и исчезает в мутном небе. Временами море приносит различные пустяки, которые напоминают о существующей где-то цивилизации: бутылки, обрывки газет, обертки от конфет… Но и те вскоре заносит илообразный песок. Вон, из-под камня показался краб, щелкнул клешнями, покопался в комочке водорослей, но, заслышав хлыстоподобный щелчок грома, юркнул в убежище. Море начало астмоидно вздыхать, в преддверии бури. На северо-востоке уже видны полосы дождя и росчерки молний. Вот-вот нагрянет, умоет берег пресной водой, разбавит этот мутный пейзаж… Нет… Снова мимо прошла… И снова море рассказывает о том, что происходило далеко за горизонтом: на берег выносит мертвую рыбу, сломанные ветки и крылья, клочки перьев и одежды. Покой и скорбь. Зачем же я здесь?..
5.3.2003 г