Жил-был один мужик. Нормально жил, нормально был. Без работы, правда, он был, зато со своими песнями. Без детей, зато с любящей и любимой женой. И было мужику 35 лет…
И подумал как-то мужик: "А чё это я без работы-то? Раз не хочется мне ремонтно-строительной фигнёй заниматься, надо хоть чем-то творческим заняться! Хоть рекламой!".
И полез мужик в Интернет, чтобы узнать, как в рекламе работать.
И два месяца он в Интернете просидел… Спал по 1,5 – 2 часа в сутки, а иногда вообще не спал…
Угадайте, чем такой мозговой напряг закончился? Правильно, перенапрягом.
Перенапрягся мужик так, что умом слегка тронулся. Даже не слегка, а конкретно.
Всё, что скачал, стёр, всё, что написал, сжёг. Гоголь хренов…
Хорошо, что у мужика родители были и жена. Вовремя показали его знакомому психиатру, которая, к их радости, сказала: "Для науки он не представляет интереса!".
Это означало, что случай – самый, что ни на есть, обыкновенный. Житейский.
Прописала психиатр мужику таблетки для замедления мозговой активности, снотворное хорошее, и велела раз в месяц для бесед приходить.
И через несколько месяцев мужик, в натуре, вернулся в обычное состояние. В нормальное.
В такое, когда уже ничего у него не сочинялось, - ни песни, ни книга, которую он, будучи тронутым, начал было творить.
Не понравилось это мужику.
Ведь он, когда тронутым был, чувствовал себя гением. Да что там гением… Он себя, натурально, Богом считал.
А считать себя Богом – очень-очень здорово. Это просто счастье в чистом виде.
Вы уж поверьте.
И вот он перестал быть Богом и стал обычным человеком.
Даже не пытайтесь представить себе, какое разочарование испытал мужик, поняв, что он уже не Бог. И даже не гений.
И даже не просто писатель, потому что, как я уже говорил, он потерял способность что-либо сочинять.
Такое сильное разочарование испытал мужик, что психиатр сказала слово "депрессия".
И длилась эта депрессия у мужика почти год…
Хорошо, что жена у него была любящая и кормила его всё это время. Хотя он и ел-то совсем чуть-чуть…
Слава Богу, позвал мужика друг на пару месяцев в Москву поработать грузчиком за 300$ в месяц!
Поработал мужик, заработал денег, и спокойно поехал домой, жене деньги отдавать.
Думал: "Вот отдам, всё, что есть, напьюсь, и с крыши прыгну. Потому что скучно мне жить!".
Да! Я ж забыл сказать, что мужик сильно пьющий был! Да к тому же игрок.
Ему поэтому и работать не хотелось, ведь какой смысл работать, если вся зарплата в казино остаётся? Никакого смысла…
Но не смог мужик прыгнуть с крыши. Струсил.
И вернулся в Интернет.
И вдруг, ни с того, ни с сего, вернулось к нему вдохновение! Радостный такой стал мужик, сочинять снова стал всё то, что сжёг год назад.
Прошлой осенью…
Так долго и много сочинял, что снова тронулся.
Снова к психиатру стал ходить, таблетки пить и спать по расписанию. И снова стал обычным человеком.
И снова стал пить алкогольные напитки.
Допился однажды до того, что как-то в конце лета (опять почти год уже прошёл) в окно выпрыгнул. Через двойное стекло. Правда, со второго этажа всего лишь.
Видать, совсем не хотелось ему быть обычным человеком. Ну, совсем.
Полежал мужик в реанимации с проколотым лёгким, запудрил мозги местному психиатру, чтоб не сдала его в дурку, и домой поковылял.
"Поковылял" – это потому, что ногу ещё в двух местах сломал.
И стал мужик два месяца дома лежать, чтобы нога правильно срослась.
На больничном лежал, так как к тому времени он уже работал каким-то там кассиром механиком игровых автоматов.
Но лежать же без дела скучно! Стал мужик читать Библию.
Но ведь по чуть-чуть читать неинтересно! Стал мужик читать её по 12-14 часов в день.
Да не просто читать, страницы проглатывая, а вдумчиво, каждую строчку осмысливая…
И стал мужик снова сочинять свою книгу.
Книгу про тот мир, в котором он оказывается каждый раз, когда перенапрягается его мозг.
И странное дело! Вот уже несколько месяцев он это делает, – и никаких страшных вещей с ним не происходит!
Ну, было один раз начало погружения в тот, другой мир…
Так мужик всего два дня таблетки попил (сам, без принуждения!), и порядок!
В общем, научился он контролировать своё сумасшествие.
Правда, книга пишется медленно, так как приходится отвлекаться на чтение Корана, Торы, Каббалы, книг по зороастризму, буддизму и прочей ерунде.
Но это пустяки. Никуда эта его книга не денется.
Быть ей написанной, даже если у мужика на это вся жизнь уйдёт.
Тем более, что ему сейчас всего только 37 лет.
Тем более, что мужик нашёл себе в сети друга-психоаналитика.
Которую зовут так же, как и его жену, и его любовницу, и его психиатра…
И уж кто-кто, а психоаналитик не даст мужику стать обычным человеком.