Плохо, просто плохо…
Так бывает. Потом проходит… Успокаивается. Потом снова накатывает… Как на перекрестке: желтый, красный, потом зеленый… Мне пора идти. Но я стою, возле столба, бездумно смотрю на спешащих мимо прохожих: на девочку — воробушка, болтающую сменкой, строгую, деловую даму, знающую себе и другим цену, мужчину с авоськой, хохотушек в кожаных юбках… Стою. Рядом подземный переход. Безопасно. Но я их не люблю — там грязно, душно, как в могиле. Перебегаю всегда поверху, стараясь не задеть и без того расшатанные нервы водителей… Бывает — не рассчитаю. Скрип тормозов… Ругаются, чаще. Иногда смотрят как на инопланетянку и крутят около виска. Контакт устанавливают… Замигал зеленый. Я поздно спохватываюсь. Опоздала.… Срываясь с места, пижонски газуют иномарки, переваливаясь гадким утенком, медленно проезжает троллейбус, какой-то парень на мотоцикле улыбается. Прокричал. Улыбнулся. Значит что-то хорошее. Или анекдот вспомнил. Про даму с картиной, картонкой… Ну вот. Вокруг меня опять люди. Рядом старушка что-то шепчет про себя: то ли молитву читает, то ли сдачу считает — не обманули ли? Чуть дальше — мужик сверлит колючим взглядом. Хорошо. Спокойно. Я как все. Жду. Сейчас загорится зеленый, и мы все вместе потопаем на другую сторону… Я внутренне собралась… Замигал желтый. Красиво. Желтый на черном… Бог мой! Как же давно это было. Желтые, желтые, песочные глаза… Маленькие усталые руки. И весь мир в них… Плохо… Опять плохо… Но, надо идти… Надо? Кому это надо? Какого черта! А не послать ли куда подальше все эти «надо»?! Чтобы жизнь не портили… Или мне надо это «надо»?.. Злюсь. Не понимаю: почему так долго мигает желтый? И где все? Куда дели бабушку? Я непонимающе кручу головой. Упс… Красный. Та-а-ак… Вокруг постепенно собирается народ. Все. На фиг. Пусть мне будет плохо, просто плохо. Я поворачиваюсь и иду в свой любимый скверик.
— Девушка, вы куда? — Меня догоняют темные девичьи глаза, и я вижу на немного недовольном лице странное внимание. Будто прислушивается.
— Ваше? — Она протягивает мне холст.
— Ой… — Я как дурочка сияю. — Как я вам благодарна! И что у меня только в голове?!
— Вам видней. — Она деловито закуривает сигарету и, глубоко затянувшись, пристально смотрит на меня. — Мы не встречались раньше?
— Нет, нет… — растерянно бормочу под нос и ухожу в себя, черепашкой.
— Может, на выставке?
— Может быть.
Я вскидываю вверх глаза. Хочу сказать. Но, уже поздно… Я смиряюсь с неизбежным и тороплю ее:.
— Смотрите, уже зеленый… Спасибо Вам, большое… Идите, а то — опоздаете.
Она нерешительно стоит на месте.
— Идите же… Вас, наверно, ждут.
— Да… — долгий грустный взгляд. На мгновение промелькнуло что-то жалостливое, а может — жалобное. Ко мне, к себе или ко всему миру? Не знаю… Отвернулась. Бежит к перекрестку. Птицей.
Плохо, просто плохо…
Так бывает. Потом проходит.