Сижу вот голой жопой на этой неудобной и жесткой ванне, не бы помыться, потрахаться да спать, так нет же потянуло, бля, на философские испражнения.
Вы тоже вот читаете эту хренотень и думаете, а будет ли дальше этот мудозвон чё то интересное писать, хренушки. Во. ГЫ.
Ну ладно, *** с Вами, о бля!, воспитание итить калатить, помню, что Вами и Ваш и даже Вашу мать надо с большой буквы В писать.
Ага, тоже мне Жванецкий нежидовских кровей нашелся, юморина - *** Вам в рыло.
Короче, слушайте, сейчас я Вам напишу почему я считаю, почему (почемучка ****ый) Гранж умер как культура, ибись оно желатиновым тортом по гиблым степям Забайкалья, где волны бушуют вдали, мы едем товарищ далеко от нашей говенной земли. Лирика, а ты говоришь умер.
ОХ, не *** себе - у меня на члене три родинки, если б не обстоятельства, примного благодарен, не нашел бы.
P.S.
Все кончено, нет мастеров, одни подмастерья. Нет желания.