моему другу хобу посвящается.
Как только вспомню свою малую родину, во мне тут же страгивается с места и тихо позвенькивая, пошатываясь, медленно-медленно отправляется в свой бесконечный путь вечный старенький трамвайчик № 28, мой древний друг... может, его уже и не существует в настоящей Одессе, но в моей душе он продолжает свой извечный ход... брод... лёт.... всё сразу... и я возвращаюсь в страну своей юности, брожу по старой Молдаванке, заглядываю в родные до боли старые дворики, опутанные изнутри лабиринтами лестниц и переходов, похожие на старые брошенные в гавани корабли, обросшие верёвками с трепещущими на ветру белыми простынями, и непонятно - то ли дворики сдаются насовсем времени и судьбе, то ли, вооружившись парусами-простынями, рванут сейчас в дальние странствия - туда, куда можно вернуться молодым и красивым и остаться там навсегда...
А море... За море надо тихо молчать, но я не могу... За море я могу тебе говорить целыми днями... Миллионы раз босыми ногами оно прощупано, пройдено по кромке - по всему побережью - начиная с Крыжановки - Лузановки - через все любимые грязные шумные и бесконечно родные городские пляжи(ты знаешь большую скалу на Ланжероне,а там - пещерку с видом на море?...о,сколько было там пива выпито, мидий напечено, разговоров переговорено, песен наслушано... То было наше любимое место подготовки к сессиям...), Аркадию, потом по всем станциям Фонтана - Черноморской дороги - вообще в самые драгоценные и любимые места - сначала в Монастырь, потом - даже страшно подойти - заглянуть - как будто в поисках позапрошлогоднего снега - душа дрожит от волнения и тревоги - приблизиться к может быть, самому дорогому месту -даче Ковалевского. Уффф,выдохнула...
Обрыв, на краю обрыва - маслина - трепещут, мерцают живым серебром мелкие листья, за Обрывом - запрокинутая бесконечная ладонь моря, а над ним - такая же, но только опрокинутая - неба и ты между ними - один... и небо - одно... и море... одно... и маслина - одна... и больше нет никого... и больше никого не надо... И ты угрет между вечными двумя ладонями и чувствуешь себя таким родным этим всем местам, будто ты - листок - колосок травы... или облако, совершенно случайно не улетевшее на небо... но в любую минуту готовое к этому...
А подойдёшь к обрыву - и вдруг обнаружишь под ним плетиво бурной дачной жизни - сады, домишки, тропинки, их соединяющие и разъединяющие, но все до единой стремящиеся довести тебя к морю - по лесенке железной и вниз...
В море нужно заходить очень постепенно... чтоб лучше ощутить, как оно тебя наполняет изнутри... как плещется внутри... сизо-серо-зелёное... с золотыми брызгами-бликами солнца... это когда море утреннее... А про ночное море я вообще тихо молчу... Класснее всего заходить в него совсем голяком... и когда начинаешь плыть вперёд, в полную тьму, пересекая наискосок лунную дорожку, а вода тебя обтекает всю до малейшей клеточки тела и души - ты становишься частью всей этой мистерии, морским зверем или рыбой, и точно знаешь, уверен, что человек произошёл от дельфина... Смотришь, как в глубине тёмной морской глади белым отсветом мерцают твои руки... как от них по течению воды разбегаются подводные звёздочки мелкой ночной морской жизни... и кажется, что это руки вовсе не твои... а может, вовсе это и не руки...