Все сидела и считала чаинки в заварнике…А чай уже давно успокоился, пепрестал дымиться, пытаться улететь, пытаться обжечь…Их, этих чаинок, было нуаугад натыканное на клавиатуре число, начиная лишь не с нуля…
…Зачем считать чаинки?
Скрипнули половицы в коридоре. Кто-то уверенно шагал к двери, за которой она находилась…Ближе, отчетливей…нет!
Так и сюжет…рааааз, дваааа…провалился!
...она так и остается сидеть на табуретке, считать чаинки в заварнике…Ведь дверь открывать совсем не надо. Ведь на часах все еще (столько лет!) половина восьмого, а впереди еще весь вечер, и стоило бы присмотреться к своему зеркальному отражению, стоило бы расчесать взъерошенные стриженые волосы, стереть остатки пудры…да…и освежить обеденно-письменный стол влажной тряпкой…
Сюжет? Какой? Как она (а почему собственно онА и почему такая никакущая с твоими лишь чертами?) вытирает крошки со стола? Или может, как разглядывает свое лицо в разбитом зеркале? Как думает?…А о чем? Это ведь так всегда ваажно! (ты хотела сказать, прикидывается важным) А у нее НЕТ типажности, нет кидающего камешки в ее классики сюжета, нет идеи…значит, так надо!
А почему она считает чаинки? И по какой такой причине она обратила внимание на скрип половиц под чьими-то чужими ногами? И с какой такой радости решено, что она вообще это несчастное от бесконечного подсчета несметного колличества чаинок в заварнике внимание обратила?!
Вот-вот! Все заканчивается зевком! Глубоким и пророческим…хорошо хоть не начинается и полу-не-продолжается…