Искусство умерло в 1914 году. Летом. В день, когда началась первая мировая война.
Все, что было потом — конвульсии стихов, тоскливое удушье прозы, причудливое разложение живописи, распад скульптуры — напоминает бред смертельно раненного солдата, угасающего на истерзанной взрывами нейтральной полосе.
В последующие годы, земля, пропитанная человеческим страданием, порождала лишь бесплодных монстров. Мародеров, кружащих подобно стае ворон, над обломками человеческих ценностей. Калек, бесстыдно выставляющих на продажу обломки наивной любви и веры в справедливость.