Ей было 12. Ему 22. Это было на ее даче. Он относился к ней как к сестре. Ее мать заметила их, когда они гуляли у реки.
-Ты с ним целовалась?
Она мелко задрожала.
-Нет!
-Я тебе не верю. Он слишком взрослый, чтобы ничего от тебя не хотеть. Шлюха.
Убежав в лес, она долго билась в истерике. Она только недавно поняла, что значит это слово.
«Я не такая! Я ведь действительно с ним даже не целовалась!»
Ей было 14. И ему 14. Он зашел за ней, чтобы пойти в кино.
-Ты с ним целовалась?
Она поджала губы.
-Да.
-Тебе только 14! Шлюха.
Она много плакала. А может правда?
«Нет же! У нас ведь даже не было секса!»
Ей было 17, ему 18. Она сидела у него на коленях, когда ее мать вошла в комнату с обрывком от упаковки презерватива в руке.
-Вы что, занимались сексом?
Они переглянулись, и она крепче вцепились в его руку.
-Мы любим друг друга.
-Посмотрим, что ты скажешь через год! Шлюха.
Она разревелась в его плечо.
-А вдруг?!
-Не правда! – Он заглянул ей в глаза. – Не смей так думать! Я люблю тебя!
-Да… Я тоже тебя люблю…
Ей было 18, ему 20.
Она положила голову на его живот. На кухне посудой гремела его мама.
-У тебя был кто-то до меня?
Она поморщилась.
-Это важно?
-Не знаю… Ты их любила?
-Знаешь, теперь мне кажется, что нет. – Она поцеловала его в уголок рта.
Она возвращалась домой поздно, ее мать встречала ее брезгливым взглядом:
-Я же говорила! Шлюха.
Да?
«Нет. Он единственный. Любимый.»
Ей было 20, а им 18 и 22. Они не знали друг о друге. Один звонил по средам, и она исчезала на всю ночь, другой – по пятницам, и она исчезала на все выходные.
-Шлюха.
Она ночами смотрела в потолок – а если?… И тихо кричала: «Я просто не могу выбрать! Я люблю их обоих!»
Ей было 22, а им 24 и 24. Они были близнецами. Это ее возбуждало. Они занимались любовью втроем. Когда они вместе приходили к ней в гости, ее мать плевалась и демонстративно уходила из дома. Обуваясь, она зло шипела:
-Шлюха!
Она оборачивалась к близнецам:
-Это правда?
Они смеялись. Она смеялась вместе с ними.
«Мне ведь просто интересно. Мне это нравится. Это удовольствие, а не работа!»
Ей было 24, а ему 35. Он был женат. Он снимал ей квартиру, одевал ее. А она любила его. Когда она спросила, не женится ли он на ней, он усмехнулся и спросил, сколько у нее было мужчин. Она попыталась посчитать, но на втором десятке сбилась.
-По-твоему, я шлюха?
-Не я это сказал. – Он погладил ее по спине.
-Ладно, не бери в голову.
В тот вечер она ушла от него.
Ночью она не спала, а в ушах стоял голос ее матери: «Я всегда знала, что ты шлюха! Кто тебя такую замуж возьмет!» Она была почти готова с этим согласиться, но, как в детстве, пыталась себя уговорить: «Шлюхи ведь это те, кто спит за деньги со всеми подряд, работают ночами, стоят где-нибудь на Тверской… Нет, это не я. Не я. Не я.»
Ей было 27. Она была профессионалом. Она стоила дорого. Ее мать жила на ее счет и не обзывала ее шлюхой.
Однажды ночью, когда она выходила из гостиницы, подгулявший турист показал на нее пальцем и полувопросительно кивнул другу:
-…whore…?
Тот оценивающе взглянул на нее и предложил зайти к ним. Она зашла. Занимаясь клиентом, она думала: «Не может быть. Я ведь не шлюха… потому что… Просто потому что этого не может быть.»
Утром она вышла из окна.
Помянем ее, девочки… Она наша, да и больше некому. Только много не пейте, не всем клиентам нравятся поддатые…
26 мая 2001