Я лежу на спине посреди лестничной площадки. Я умираю. Умираю, когда мне всего 19 лет, когда ещё столько планов и надежд. Надежд на то, что всё ещё будет, что всё будет хорошо. Говорят, что надежда умирает последней. Если это так, то все умирают с надеждой. Что может быть хуже этого? Ты сейчас скажешь: «Глупенькая». А я отвечу: «Не называй меня так». Ведь я уже не так глупа, как раньше. Я знаю гораздо больше. Но тебе этого мало. Тебе всегда чего-то не хватает. «И тоска за сердце тебя хватает» (хорошая рифма, не правда ли?) – сказал бы Витас. Но у Витаса жабры, он молчит, он рыба.
Странная смерть. На улице солнце, тепло, тают ледышки на крышах и падают на людей. Но тем только радостнее от этого. Я всегда думала, что умру хмурой осенью, когда будет идти дождь, а на дорогах будет грязно и слякотно. Но нет, сейчас весна, самая, что ни на есть, настоящая.
Я лежу в полном одиночестве. Но скоро здесь появится пьяный сосед, он споткнётся о меня и даже не заметит. А я молчу, ведь я тоже Рыба, мартовская. Но внимательная соседка обязательно меня увидит. Эта женщина видит всё и всегда. Она вызовет скорую. Через несколько часов приедет врач и поставит диагноз: «Пулевое ранение в ключицу. Надежда есть». Вот и он всё о том же… надежда…
Ты слышишь? Он сказал – ключица. Но я ведь чувствую, что пуля в сердце. Честное слово, она здесь.
Грустно как-то. Кажется, я плачу. Да, я точно плачу. Слеза щекочет мне ухо. Вот, оказывается, как оно – умирать. Грустно и странно.
– Глупенькая.
– Не называй меня так… Ой… а ты кто?
– Я твоя надежда…
(11.03.2004)