Черный ветер рвет небо в клочья. Скрипит крыльцо. Неспокойно.
Звенит оконное стекло. Завывают трубы.
В саду беспроглядная тьма. Жутко. Скорее закрою дверь.
Электричество обманчиво успокаивает. Стыдясь страха, выключаем свет.
Они выползают из углов. Наверное, это черти. А мы, беззащитные, лежим на полу не в силах пошевелиться. Лежим молча и ждем.
Они прилетели с этим черным ветром. Я, стыдясь, под одеялом перекрестилась. Черти подходят ближе ко мне. Они – все самое мерзкое, что есть в мире. То, с чем нельзя примириться. То, про что мы обычно забываем при свете дня. Чернота разрастается. Мир переворачивается, и я не могу удержаться больше и падаю куда-то. Как слабый язычок пламени разгорается от ветра, так и чернота во мне взвивается и поглощает все, что было хорошего. Это мои черти, они пришли за мной.
Казалось, что мы остались на свете одни. Наш дом на отшибе, и деревни из окна не видно. Наши соседи тоже не спали всю ночь. Черти сыграли с ними жестокую шутку: кто-то позвонил им по телефону и сказал, что их сын умер…
Странно, но утро было тихое, серое и влажное. Лес за рекой мирно клубился. Ветер, потрепав нам нервы, улетел. Соседский сын оказался жив. Черти спрятались по углам и заняли выжидающую позицию. До следующей бури.