Два черных ворона сидели на ветке старого векового дуба, сидели и молча каркали в пустоту вечерней мглы. По кронам деревьев были разбрызганы последние, кроваво-красные лучи умирающего дня. Вокруг всё было наполнено шелестом листвы, дико пахло сочными грушами, капельки росы с тихим звоном хрусталя падали на землю. Именно в такую пору хорошо рассказывать легенды, окутывает некая тайна, создается атмосфера вечности. Старая ворониха в то время рассказывала своему внуку древнюю историю, которую она услышала ещё от своей прабабки, и та в свою очередь от своей. Никто уже точно не знал, была то правда или вымысел…. История та затерялась среди страниц времени, но о ней остались воспоминания….
«Я расскажу тебе сегодня грустную легенду ветра. – так говорила старая ворониха. - Кхе- кхе, давно это было, так давно что наши с тобой предки в то время были на службе у одного господина, и многое знали они о происходившем в мире.
В одном городе, которого наверно нет уже на карте, жил музыкант. Он был беден, но столь талантлив, что в каждом ударе грома слышал симфонию, а в каждом шелесте листвы мог разузнать мотив песни. Он всё писал, писал что слышал, что запоминал, весь его бедный дом был исписан нотами. А сыграть ему было не на чем. Он не имел денег чтобы купить себе флейту –жизнь не справедлива, и ему оставалось лишь писать ноты. Когда он шел по улице то обязательно напевал что-то, в его голове всегда была музыка. Он жил ей, жил в ней, жил для неё. Сладкие звуки заката наполняли его тихими летними вечерами, ленивое движение ночных облаков пела ему колыбельные. А если шел дождь, то он плакал и смеялся, играя с брызгами, словно ребенок, и маршировал под равномерную барабанную дробь капель о подоконник.
Он всегда дирижировал воображаемой палочкой, так что ему казалось природа подвластна ему и стоит ему сделать красивый жест рукой - как будет радуга, а стоит опустить палочку так низко, безнадежно, что будет падать мертвый снег…… Всё это он выражал нотами, но единственное с чем он не смог совладать – это ветер, столь переменчивый, столь непредсказуемый, парой бесшабашный, а порой сметающий все на своем пути – он единственный был не подвластен ему. Бедный музыкант не понимал природу ветра, не понимал, откуда бралось настроение ветра, тогда не были ещё открыты многие законы физики, и наш герой знал что звезды – это пары влюблённых, которые не смогла расстаться после смерти. Что свеча плачет от неразделенной любви этого мира к искренности чувств. Как было чисто её пламя, так не порочна была душа одного ребенка, которого обманули. Лишь ветер был не понятен ему, он ни как не мог написать его музыку.
Никто никогда не задумывается о том что в этом мире значат недосказанные слова, недописанные письма, недочитанные стихи и несыгранная музыка. Они остаются и ждут своего окончания, нельзя оставлять в этой жизни недоделанных дел, нельзя оставлять невыясненными отношения…. Иначе останется во времени черная дыра, которую никто кроме вас не сможет закрыть.
Так много в жизни перемен, так много ошибок истории, так много промахов. Судьба ставит часто нам подножки, просто так, не за что.. И так случилось, что наш бедный музыкант умер скоропостижной смертью, ещё совсем молодым. Его сбила старая повозка, когда он шел за карандашами в канцелярскую лавку, сбила насмерть.
Крик, кровь, перепуганные лошади метались из стороны в сторону. Вокруг стояла суматоха, люди хватались за головы. А тут неожиданно подул ветер, так тихо, скромно чтобы его никто не заметил и свежая душа, ещё не сообразив что с ней происходит, попала в этот круговорот. Проказник ветер унес её сделав частью себя. Тут наш музыкант понял чем является ветер – это огромный вихрь мертвых душ, которые оставили после себя что-то в том мире, то о чем они жалели. И им приходилось искать, бродить по свету в поисках спасенья, каждая душа имела право на свой путь, но когда они собирались вместе превращались в ураган. Так наш музыкант стал ветром. Он наконец-то научился летать. Его душа осталась проклята….. навечно он был прикован к безумной идее музыки ветра, лишь сыграв её он имел право на вечный покой.
Как много он искал, как много шлепал своими огромными ногами по просторам бесконечной земли, но люди были черствы, не понимали его, не слышали. Мало ли много ли прошло времени, но люди потеряли чувство настоящей красоты, и у него почти не осталось надежды.
Однажды, пролетая мимо по какому-то городку душа музыканта, нашла новую игрушку, одну из тысячи других с которыми он развлекался на протяжении всего своего существования в образе ветра – это была тонкая узкая трубочка с двумя дырочками и пролетая сквозь неё он создавал некий звук, это повторялось часто и очень по разному, что создавалось подобие музыки, увлекшись этим нехитрым занятием он не заметил появления девушки, которая встала рядом и тихонько, неуверенно стала подпевать. Осознав это, он чуть не подпрыгнул, так чисто она пела. Он не мог поверить в то, что она слышит его музыку. Он остановился – она прекратила петь. Она уже развернулась чтобы уходить, но он снова заиграл - она запела. Так они провели около часа … Без слов понимая друг друга.
Он не мог упустить такую надежду и решил проследить за ней. Оказалось, что она живет совсем одна. У неё не было друзей, она не общалась с людьми. А в глаза таилась тайна, по венам тек горячий шоколад, её преследовали призраки счастья. Она писала кому-то письма и складывала их в ящик стола, странно разговаривала со своим котом. Когда душа музыканта была совсем рядом она как-то нервно отворачивалась и пыталась скорее уйти.
Тихой весенней ночью ветер не выдержал и шепнул ей:
- Приятных снов, странное существо.
- И тебе - послышался ответ.
……………………….. ?
- А я не знала, что ты умеешь разговаривать.
- ???.........................
- Ну что же ты молчишь? Поговори со мной, ты уже целый год находишься рядом, но так и не объяснил зачем.
Она слышал и видела его душу, а он был так рад поговорить с кем – нибудь первый раз за столько лет, что рассказал ей всю свою историю.
- Ты можешь сейчас написать ноты музыки ветра? – спросила она его как-то, словно невзначай.
- Мммм……. Да………. Наверное да……. ДА!!
Началась бурная деятельность, он диктовал – она записывала. Днями, вечерами, ночами, она уставала, но продолжала писать, а он всё диктовал, диктовал.
Через 3 месяца была закончена эта ария – «ария ветра».
Ей оставалось лишь спеть её. И он будет спасен. Как ждал он этого момента, как был одержим идеей………… Она же чахла день ото дня, её силы истекали, она была на грани срыва.
В тот день с рассветом она запела, звук её голоса разбивался о стены комнаты и вылетал в окно. Он растворялся у неё на глазах, а она чувствовала что летит. Он исчезал в вечности, а она превращалась в ветер.
Она спасла его, он наконец-то после долгих скитаний обрёл покой. Но она стала ветром, слилась с тысячами душ ищущих спасения и прошения. Она поднималась к небесам и чувствовала тупую боль. В столе остались обрывки писем и дневников, ведь она так и не сказала ему что писала письма ему. Ей стало грустно – это теперь для неё навсегда. И многие души с её помощью обрели покой, лишь она до сих пор скитается по свету, и не может обрести покой, ведь его не стало, совсем, на вечность….. Она врывается в пустоту шумных дней, чужих ненужных никому ночей. Тревога поселилась в ней. Кхе-кхе Н_А_В_С_Е_Г_Д_А.»
Старая ворона залилась ржавым, трескавшим как сухие поленья в камине кашлем.
«Пойми внучек, таков закон жизни – если получаешь ты, отнимают это у кого-то другого. НА твоем месте боли и страданий всегда будут кто-то другой, мы ищем выгоду для себя не задумываясь о последствиях и о том, что с другими. Нам музыкант прекрасно знал что произойдет – таков закон постоянства этого мира и равновесия его небесных весов.»
На улице совсем стемнело, первые звезды давно зажгли свои огоньки тайны, и дул легкий порывистый ветер, словно плакала девушка о своей судьбе………