Но солнечный луч давным-давно не касался этого сердца – оно потемнело, съежилось, затаившись под коркой подсохших ран и стараясь почти не биться – чтобы они не открылись вновь, чтобы не вернулась Боль. Хотя последняя никогда никуда и не уходила – разве Боль умеет покидать измученные сердца, если они уже не хотят быть? Нет, конечно. Она была рядом, она была с ним, она была в нем – всегда. Просто изредка притихала, и тогда сердце удивленно вздрагивало, не веря, приоткрывало глаза и снова пряталось, зажмурившись – только бы не накликать, только бы подольше… вот так… Но «подольше» не получалось, а получалось, как всегда – Боль была разной. Но она была. И была, пожалуй, единственным, что напоминало, что сердце еще живо. А ему хотелось престать быть живым… пусть лучше не будет ничего, чем эта нескончаемая неотступная боль…
Тук… тук…
«Зачем? К чему это все? Почему я не могу перестать биться – вот сейчас, в этот вот миг, и пусть бы – покой и тишина, просто покой и тишина, и чтобы никто не грустил – потом, ведь они же будут знать, что мне теперь хорошо, что все-все закончилось и мне уже не больно… ведь это же так важно, чтобы не было больно… я так устало… я больше не хочу…»
Тук… тук…
День за днем – мимо, мимо, серая круговерть: все как всегда, и только Боль каждый раз – новая.
Тук…
Еще один глоток воздуха, еще один удар, еще одна вспышка и еще одна мольба: пожалуйста… пожалуйста, не надо…
Не-спа-ть–не-пла-кать–не-хо-теть–не-жить…
«Да, хорошо… я не буду жить. Не буду… осталось совсем немножко…»
Откуда взялся такой покой? Нет, боль осталась, но, когда пришло это решение, сердце словно вспомнило, что где-то в этом мире есть солнце. И пусть ему не увидеть золотистых лучей и тепла, пусть – но, если есть солнце, значит, кто-то еще будет счастлив – однажды… и больные глаза слишком часто стали смотреть на небо – не видя света, но любуясь прозрачностью синевы… И казалось, что исход уже близок, что – скоро, но…
–Ты – зачем – такое?
–Я устало… я не хочу быть…
–Почему? Разве ты все уже видело в этом мире? Почему ты так стремишься туда, откуда, как верят люди, нет возврата?
–Мне больно… ты не представляешь, насколько… мне только и осталось от всего – что эта боль… я…
–Тебе надо жить. Нельзя уходить самому, понимаешь.
–Я не могу больше… мне нечем плакать и даже чувствовать уже – нечем…
–Тебе надо жить…
Тук… тук…
День, неделя, месяц… второй…
Улыбается… оно еще умеет улыбаться?
–Почему мне с тобой так тепло?
Бурые корочки опадали, а там, под ними – тоненькая кожица заживающих шрамов…
–Ты дорого мне, я хочу, чтобы ты жило… ты мне уже слишком дорого…
–Правда?
И – надежда. Сумасшедшая, невозможная, словно хрупкий росток сквозь асфальтово-ледяную корку в самый разгар зимы…
–Правда?
–Правда… вот только я и само не знаю, что с этим делать…
–И ты мне дорого…
Страх: «Не бросай меня! Не бросай… не надо…»
–Я обещаю никогда не причинять тебе боль…
–Мне с тобой так тепло…
Сердце попыталось расправить крылья… и Боль вдруг не сжала когти – это было так странно…
–Я тебя люблю…
Стон, вздох, крик: «Я боюсь этих слов! …скажи мне их снова…»
–И я… люблю… тебя…
–Я с тобой… рядом…
…солнечный луч легонько коснулся сердца, которое снова хотело быть.