Не люблю праздники. Во всяком случае, добрую их половину. Есть в том некий привкус искусственности, жизни не ощущается. Вот сейчас пишу под звуки 9-й симфонии Бетховена. Не знаю, кому – как, но пафосно-героические оркестровки – это не моё. Такой уж я темный, некультурный субъект.
................
Чертовски обидно порой: хочется снять телефонную трубку, набрать семь цифр и сказать: «Здравствуй, старина. Как ты жив-здоров?». Не с кем. Пообщаться по душам не с кем. Дожили.
Жгучая тяга прервать дурацкую цепочку дней, выпасть из обыденности в реальность, начать жить на полную катушку. Увы!
И тяжесть бытия, и замкнутость души находят отражение во строках...
.................
Идеи, идеи, идеи...
Солнечными зайчиками роятся в пространстве, наполняя душу приятными джазовыми обертонами. И мнится – мир соткан из идей. Отчего на сердце радостно, а внутри чувствуется легкость, точно переживаешь второе рождение.
Неожиданно получилось удивить самого себя проклюнувшейся гитарной темой. Недолго думая, окрестил ее «Краски дождя». Маленькая трехчастная сюита, призванная отразить гамму сомнений, ощущений, противоречий и в итоге – успокоение. Торжество гармонии.
..................
Эпизод: катился в стареньком автобусе в Москву из Зеленограда. Впереди, в профиль ко мне девочка лет шестнадцати. Судя по всему, абитуриентка, ибо в руках учебник с лекциями по русской истории. Бывают лица, на которые хочется взирать снова и снова. Тот самый случай. На удивление нежные черты (так и подмывает написать «ангельские»). Белая вязаная шапочка, выбивающиеся русые локоны – дополнительный элемент очарования. Смотрел на нее и мысленно улыбался. Кому-то в будущем повезет Хотя, каково это – жить с ангелом? Вечный вызов, стремление соответствовать. Дай бог, чтобы характер оказался сродни внешности: столь же нежный и трепетный, чуткий и чувственный. Прощай, видение.
..................
Парадокс: в душу пробивается свет. Казалось бы, радуйся такому чуду. А вместо этого боль. Странно. Свет, несущий боль.
..................
Ощущение игры. Гигантский аттракцион с развеселой вывеской ЖИЗНЬ, клоунадой и фанфарами, мыльными пузырями несуществующих чувств, накладными ресницами, бумажными носами и прочими нелепыми атрибутами. Мишура, замаскированная под действительность. Истина здесь не растет.
..................
Обойма дней разряжается. Неминуемый процесс. Сделано немного. Удовлетворения от содеянного не чувствую.
Лето несется ретивым табуном гнедых мимо. И остается сглатывать пыль пополам с горечью. Иллюзии, иллюзии, иллюзии...
...................
Глядел на знакомые с детства дома, старые здания магазинов, сиротливо впечатанные в темные сумерки ноября, а на душе творилось нечто. Всплеск ностальгии. Я даже не спешил возвращаться. Да и что хорошего внутри бетонно-блочной коробки, где сердце мается от отсутствия тепла и ощущения обездоленности?
...................
Тьма над нами. Сгустилась до предела, осев на души людские, вымарывая их копотью. Тьма повсюду. Дайте солнца глоток, откровение чувств. Какое там! Тупость и ложь, ругань и омертвевшие, покрытые плесневелой роговицей лупоглазые очи. Да ведома ли им жизнь?
Без доброты, без веры, без силы и величия духа не создать ее. Почему-то большинству сие невдомек. Где же выход?
....................
...Вдалеке, за многие тысячи световых лет отсюда мерцала своей неопределенностью цель. Иногда звездный свет касался поверхности, выхватывая из тумана переливчатые грани, и тогда ее почти можно было узреть.
Почти.
Но почти не считается.