Впереди было только безумие. И тоска по прошлой жизни. Когда-то он жил ей, хотя сейчас с трудом мог вспомнить что-нибудь из того периода.
За спиной была длинная вереница погибших – и друзей, и врагов. Смерть, кровь, трупы. Пять лет кровавой мясорубки. За эти годы он научился убивать не думая. И больше не обращал внимания на чужие страдания.
Месяц назад он узнал, что его невеста погибла в тылу. Не от бомбы или снаряда. Её убили на улице гопники.
Пять лет происходящее здесь оправдывалось тем, что он защищал ЕЁ. Пусть и косвенно.
А кто он сейчас? Человек, которому не за что сражаться. Бывший студент, переплавленный войной в тренированную машину для убийства.
Какой смысл у его существования теперь? Убивать других, пока сам не свалишься от чьей-нибудь пули? Эта бойня может продолжаться еще годами. Да и после ее окончания заняться чем-нибудь еще он не сможет. Студент истфака впитал войну в кровь. Одиночного существования в мирном обществе он себе не представлял.
Впрочем, выход был. Тот, который напрашивался с самого начала. Сознание инстинктивно пыталось его отвергнуть, но альтернативы не было.
Военный пружинисто поднялся со скамьи. Пальцы привычно вытащили чеку из гранаты и разжались, отправляя ее под ноги. В сознание было пусто, только бежали цифры отсчета. Три, два, один…