Он шел по дороге, полной луж. Обходить их уже не было смысла: все равно брюки были по колено в грязи. Лил дождь. Капли так и норовили залезть за воротник. Он шел, тупо уставившись на свои ноги, которые были по щиколотку в воде. Просто шел, не думая ни о чем. Как иногда бывает, когда мозг просто отказывается принимать новую информацию. Но его внимание привлекли молодые люди. Им, похоже, было все равно до дождя, они были в хорошем настроении и курили. Они ждали Цоя. Это было понятно с одного взгляда. Что еще можно делать возле стены Цоя, с гитарой, с сигаретами, и с фанатичным взглядом? “Наивные”, - подумал он, - “Цой умер, и он не воскреснет уже никогда. Ведь он не бог”. Но переутомившийся мозг тут же подкинул ему воспоминание, ставя ему в укор, что он тоже был таким, он тоже верил, что Цой - бог.
Давно, будто это было в другой жизни…
Он пришел на концерт Цоя. Этот день должен был стать самым счастливым днем в его жизни. Только он смог пролезть за кулисы. И чего ему это стоило! И тут он увидел своего БОГА. Но бог просто курил, матерился. И имел все свойства обыкновенного человека, отягощенного славой, и назойливым вниманием фанатов. На него как-будто пришло озарение. До этого он хотел просто дотронуться до Цоя, увидеть, подойти, и сказать ,как же он любит его. Но он просто ушел. Ушел и больше не вспоминал об этом. Старался забыть, как о самом ужасном дне в своей жизни. “Наивный”, - подумал он тогда.
“Наивные”, - подумал он теперь.