Я рад, что вы дочитали Хроники до конца. Да, конечно Вам не весело…. А мне – больно! Больно за то, что мы такие. Ну а на счёт всего остального… да видно нет смысла. Да, конечно, можно было бы описать в подобной форме и наше небо, задыхающееся от наших испражнений, и наши убогие, грязные квартиры, и… Я не сдержал слово насчёт экскрементов, но тут уж вот… просто, правда, уж слишком ими окружена наша жизнь. Нет, нет смысла писать про всё остальное, и так всё понятно. Понятна суть, имеющим уши, конечно. Остался только Эпилог:
Когда человек находится в истеричном состоянии или в забытьи, то ему дают пощёчину. Эти Хроники пощёчина. Пощёчина всем нам. Это крик: «Люди очнитесь»!
Я романтик, как это не странно звучит сейчас, и мне больше всего хотелось бы писать чудные романтические истории. Но не могу. И если мы так и будем жить дальше, то они точно никому не понадобятся. Прилавки книжных магазинов и лотков ломятся от детективов, и прочей бульварщины. Нет почти спроса на настоящее искусство. И нет запроса на настоящие чувства. Увы. Это правда, и Вы это знаете.
Подмена ценностей очевидна. То, что звучит экранов или радио эфира музыкой назвать трудно, о литературе мы поговорили, о кино… ну что расстраиваться. Мне кажется, что мы уснули крепким сном. Иначе как может случиться, что столь бессовестно можно попирать достоинство человека, без особого его на то сопротивления. А над нами ведь измываются, как хотят. И мы молчим, предпочитая думать о макаронах, зарплате и сериалах.
Люди, милые, проснитесь! Очнитесь из этого небытия! Сколько можно! У вас отняли, всё, что прежде было дорого. А взамен подсунули синтетический суррогат. И всё, чем вы заняты сегодня, так это бегство от жизни. В пиво, сериалы, детективы, кроссворды, компьютеры, Барбару Картленд… Вам не страшно оттого, что ваша жизнь так и пройдёт в подсунутых вам суррогатах?! А где ваша жизнь?! И что вы называете счастьем?!