Надо быть полным идиотом,
чтобы так глубоко застрять где-то в себе,
постоянно переваривая одну и туже проблему:
“Зачем я здесь? И кому это надо?..”
Поражает человеческая способность отгораживаться,
не чувствовать ответственности.
Хотя я её, например, с некоторых пор чувствую…
но мне на неё с некоторых же пор наплевать.
Глупо. Тупо. Цинично.
Она меня любит. А я доставляю ей страдания.
Она верит в то, что жизнь наделена смыслом – говорит,
что страдает во благо своих близких, “из любви”… Отлично.
Но есть одна ма-а-аленькая проблема:
Я в это не верю. Хоть убейте.
А она объясняет мне как маленькому смысл своей жизни,
который уже никогда не станет моим.
Это её крест. Каждый несёт свой. Сам. На свою Голгофу.
И если для неё крест неразделённая любовь,
то причём здесь “благо близких”?
Ни жарко, ни холодно. Я больше её не хочу.
Её любовь мне не поможет. Она мне не нужна.
Для людей ничего сделать нельзя!
Всё что люди делают для других служит лишь
удовлетворению их собственного Я.
Я сделал всё, что мог. И от неё мне ничего не надо…
“Ненавижу мазохистов. Я не хочу такой любви,
где один приносит себя в жертву другому
на алтаре большого нелепого чувства.
Фанатики. Я не с ними…”
Она уходит. Наконец. На конец.
Я снова один. Так было. Так будет.
Хорошо. Или плохо? Разве это важно?
Идёт дождь. Она пришла в дождь.
Грусть. Это пройдёт. Как всё глупо вышло.
Зачем я сижу и пишу эту чушь?
Зачем память издевается над нами,
вновь и вновь заставляя вспоминать?
Боль. Почему? Она ушла. А её боль осталась.
Я сошёл с ума. Она мне не нужна. Она – боль.
Чёрт. Она же ушла. Память. Осталась.
Надо быть полным идиотом,
чтобы так глубоко застрять где-то в себе,
постоянно переваривая одну и туже проблему…